Morgana i jo...

Todas las guerras...

2011-12-27T20:10:00.002Z

... son la misma guerra

Cuando te miro con desprecio, cuando me respondes sin mirar, cuando mi respuesta a tu ofensa excede la ofensa, cuando me ofendes sin pensar siquiera que existo, cuando intento ganarte a costa de que pierdas, cuando quieres convencerme de que pierda para que tú ganes, cuando digo que "si no lo hubiera hecho yo, otr* lo habría hecho...", cuando usas las emociones para mediatizar mis decisiones a tu favor, cuando me reclamas frialdad ante tus ataques porque mi dolor te culpabiliza, cuando acepto ese juego porque tengo miedo de lo que yo piense de mí misma después, cuando hago crecer la tragedia porque quiero eludir sus resultados en el fragor ruidoso de la derrota...

Cuando nos posicionamos por encima del dolor ajeno sin querer saber de su daño, cuando seguimos diciendo que ell*s se lo habrán buscado, cuando nos posicionamos ferozmente sin querer creer que la única sangre que se puede derramar es la que nace de vivir y confundimos vencer con arrasar, cuando nos reímos de quienes no pelean por creerlos débiles, cuando defendemos a los grandes a costa de los pequeños, cuando no queremos saber que ser pequeño en un mundo de grandes exige toda la fortaleza de nuestra complicidad, cuando negamos la mano en nombre del guardarla para quien la merezca –que somos tod*s-, sin darnos cuenta de que tod*s la merecemos.

Cuando ante un conflicto buscamos en nuestro baúl oscuro todas las ofensas para ponerlas encima de la mesa olvidando los buenos momentos de las risas compartidas, cuando medimos al resto del mundo como no queremos que nos mida a nosotr*s, cuando no ponemos nuestra voluntad a trabajar en lo bueno y tiramos de pragamatismo de cosmopolitan, cuando negamos a l*s marginales su lugar y les acusamos de inadaptación, cuando....

y ese letargo...

Edith Wharton

2011-12-15T15:13:00.000Z

...el autor que se ha contentado varias veces con expresar su pensamiento de una manera aproximadamente agradable ha puesto un límite de una vez por todas a su talento, y nunca irá más allá.

de "Cómo contar un relato". Edith Wharton. 1862-1937, New York-Francia.

José J. de Olañeta, editor.

¿la felicidad?

2011-12-02T14:06:00.003Z

Tal que cocinar unas sardinas en escabeche,

mirar con deseo su azul de seda y plata

mientras corre el agua

y liberar sus escamas brillantes,

después

envolver su tersa piel desnuda

en la harina blanca de los días en calma

y freír las cebollas

y añadir el laurel,

amorosear en el fuego el condimento

donde se desvelarán todos los aromas,

verde, vinagre y sal yodada,

y tiempo para que se aposente

la certeza del sabor,

limpiarse las manos de adherencias

y engañar con perejil al ajo,

dejar correr la sangre del mar,

y sentarse ante la mesa

con la compañía escogida

y compartir el instante

de saborear el plato

su memoria atareada

y el brillo azul

del trabajo bien hecho.

Me preguntabas si cocino? o si me gusta cocinar? o si lo hago bien?

pues eso, que si, si i si... :P

dedicao a mi vecino de abajo...

Un euro? sólo? O es un bucle?

2011-11-25T14:47:00.007Z

A los seis años me sacaron de mi pueblo de montaña para llevarme a uno de esos barrios periféricos en vías de desarrollo años 60...

Barrios construidos para la “inmigración interior” que crecieron a golpe de ladrillo y de cemento, de jornadas semanales que incluían sábados en el contrato, paga semanal y la tienda de comestibles que tiene que fiarte la compra hasta el día de cobro... el sábado.

La niña que fui recuerda sin demasiado detalle conversaciones sobre médicos del seguro, fármacos gratis, excesos de lo mismo e incluso intoxicaciones gracias a la automedicación.

Es un recuerdo –casi pareciera inventado– sobre el impacto del “nacimiento” de la seguridad social en la vida cotidiana, la salud y la educación de toda esa gente trabajadora, gente que nunca creyó que la factura del médico o esas recetas de medicinas “tan baratas” cuando las recogían en la farmacia ya estaban pagadas anticipadamente con el sudor semanal de sus frentes... Gente que tenía que ir al médico de pago para compulsar el diagnóstico del médico el seguro "que era gratis"...

Gente que decía, voy al de pago, que no es gratis, por lo tanto... debe ser bueno.

Tengo 56 años y pese al vértigo, esto que cuento está ahí guardado desde hace 50 años... más o menos.

Después, mucho más después, cuando ya había asimilado que fuese el médico bueno o malo, yo me curaba los resfriados con caldo de cebolla y zumo de limón..., empecé a oír la expresión de lo caro que le resulta a la SS el pago de las medicinas o lo carísimo que le iba a resultar a la administración sufragar las pensiones de los trabajadores en activo, acompañado de la expresión “los jóvenes tendrán que trabajar para los viejos”. Cada vez que oía semejante combinación de palabros, se me abrían las carnes, y abiertas siguen, e indignadas

Hace un año tuve que pasar por una baja larga y con curas ambulatorias diarias (cada dos o tres días) y tenía que hacerlas entre las tres y las cuatro. Cuando llegaba a la planta baja

del ambulatorio siempre había un grupito de personas maqueadas con pretensiones de elegancia profesional matizada por una cierta dejadez en forma de arrugas en las chaquetas y peinados algo “desgalichaos”. Pregunté a mi enfermera quienes eran esa manada de “buitres” y me confirmó tal cual que si, que lo eran, que eran los vendedores de las farmacéuticas y confirmó también mi impresión sobre el grupo animal al que pertenecían...

Vendedores de primicias, nada de genéricos, claro está, y ofertillas tales como viajes a tal o cual paraíso de playas y escorts, etc etc. etc. para medicos y demás... También me aclaró que no todos los médicos caían en el trapicheo. Y la creí, conozco a más de un* de los medic*s del ambulatorio y captas en seguida que clase de plumaje les corresponde.
El trato es indispensable para eso... pero honrados hayl*s, lo juro, tal cual Escarlata juró no volver a pasar hambre ni pasar por oficinas de caridades varias...

Más tarde, mis padres, ya bastante fastidiados de salud,aunque todavía pueden ir al ambulatorio me explicaron porque cada mes regalaban una caja de gelocatiles o de suero o de... tal o cual cosa a las vecinas o a mí o a M.

Me explicaron como funciona la receta de los crónicos y entendí qué significaba la escena de una señora mayor yendo con carrito a la farmacia a recoger un montón de "cosas "de las cuales probablemente usaría solo un par y parte de ella.

El negocio de las Farmacéuticas, de los médicos prevaricadores, de la ignorancia, de la comodidad, de más vale que zuzobre que zu farte... un gran negocio muy entretenido.
Hice algo de pedagogía con mi señora madre y ahora ya no acumula gelocatiles que no va a usar... y que la SS le paga a las farmacéuticas mientras el Dr. Talicual se baña en una playa de Santo Domingo sin pasar por más caja que la de seguir recetando y manteniendo el sistema de “crónicos” que gastan en euros lo que no consumen y acumulan o regalan a sus vecin*s o niet*s en el mejor de los casos.

Que está muy chuliguay pagar un eurito por receta, porque la pagarán los mismos de siempre, mientras se le pagan –y se les deben en algunos casos– facturas astronómicas a las Farmacéuticas (+intereses de demora y toa esa mierda) y a los despachos de las farmacias por el exceso de gasto que ELL*S mism*s, los grandes distribuidores potencian, generan y fuerzan... con sus recetas de crónicos, sus vacunas inservibles y sus mangoneos con el miedo de sus "clientes" fijos, obligados, indiscutibles.

Uno más de esos engaños

2011-11-15T11:11:00.002Z

Me gustan las manadas de elefantes, cuidando de su gente, haciendo corro,

envolviendo a las elefantas preñadas entre todas,

me gustan y me aurrucaría entre sus grandes orejas,

sus muslos poderosos,

sus gestos calmos.

Sé que no tendría miedo de ser aplastada, lo sé.

Me gustan los hervíboros,

me gustan los ciervos triscando,

los caballos y sus ojos calmos

y lloro con ellos en las ferias y con su mirada triste de animal sojuzgado,

y las osas y las nutrias hacendosas.

Pero sobre todas las cosas me gusta pensar que alguna vez fui un árbol,

y que alguna vez fui una elefanta vieja

y quizás alguna vez seré un caballo que corre por las praderas

sin correa.

Qué queréis, tengo el día lluvioso y cabreado y entre peli y peli de sicópatas
(eso es ir a trabajar en tiempos de penuria ajena...)

me veo videos de bichos y demás familias.

y lo que menos me gusta es la gente y yo misma.

la loka hecha una mula

De nuevo...

2011-10-19T12:53:00.001+01:00

Empiezo de nuevo a leer este libro y vuelve a sorprenderme. Querría escribir yo así, querría saber yo lo que ella sabe, querría tener todo ese deseo, esa energía imprescindible, ESO.

Quizás si tuviera esos ojos sería posible.

También me gustaría hablar con alguien de como empieza a contarla historia. Es tan valiente... que me muero de envidia y dejo el libro sobre la silla y sigo viendo pelis de sicópatas, para no pensar.

ZORRA

2011-10-06T14:55:00.000+01:00

Me encantan laz palabraz que empiezan con una zeta... lozojoz lazuñaz, lazuerjaz, (i terminan con zeta, también) un mal xizte, zi, lo ze, como eze zeñor con nombre de árbol... qué pena que tenga eze nombre tan bonito, verdad?

al tiempo que le dedico este post al sr. juheZ eze, le invito a entrar la palabra zorra en el google... es curioso, cuando menos.

Que cansino es esto, por la diosa, y seguirán ladrando esos malditos menosqueneandertales seguirán apoyándose entre ellos, a fin de cuentas seguro no tuvieron madre, que les cagó un virus cósmico, por no insultar a ningún animal, por feo que sea...

Una zorra aztuta, ezo ez, de zer i de hez...

(eztoi cabreada, ze nota?)

zorra, me guzta zer una zorra, como aquellaz primerizaz punkiz del foro, las Vulpes, que lez adjunto aquí para su diverzión.

eso...

2011-09-28T19:59:00.000+01:00

Verónica Forqué

2011-08-03T02:41:00.006+01:00

Son las tres i seis minutos -madrugada- en mi ordenador, quizás tres minutos menos, quizás, más o menos.

He estado viendo a Verónica en un programa televisivo, una entrevista ilustrada con imágenes y canciones elegidas por la persona entrevistada.
Verónica, esa mujer risueña, aparentemente ingenua, aparentemente cualquier cosa más que tierna según algun*s, menos que inteligente para otr*s.

Grande para mí, que a media botella de vino y con la lágrima dispuesta como siempre que el nivel del líquido baja, soy capaz de ver lo grande en los otr*s, en los demás.

Verónica, amada por todos los porretas del mundo por aquella peli, la de bajarse al moro, fumetas que aun le llevan una china al teatro porque la imaginan fumando incesantemente, y yo odio esa peli pero siempre me quedé con la verdadera bondad de Verónica antes que con la falsa ingenuidad de Aitana, y que a pesar de no gustarme (excítarme… ) me quedaría con el Echanove fumeta gordo y sudoroso antes que con el guaperas del Antoñito, y flipo.

Esa peli ya era la metáfora de quienes son todos ellos hoy (o de quien somos)... y me reconforta, como algunas otras veces, que no todas, creer que no erré, que mi elección era la buena, o al menos era la Mía.

Verónica no reniega de sus pequeños errores, esos tan fáciles de ocultar, casi casi los muestra y ríe cuando casi miente, pero ríe sabiendo que la cámara la ve y tú y yo también…
Verónica sabe qué es la memoria y el recuerdo, lo que es ponerse en el lugar de otr*s, contradecirse y mirar al horizonte y reír… es capaz de decir que Dylan o Ibáñez o Marisol son el paisaje de donde surge esa mujer que sonríe amagando la lágrima (amagar en català es otra cosa, es Esconder, pero ella amaga en castellano estricto, mostrando casi sin mostrar, no se esconde, no esconde…)

Gracias, Verónica, por destaparme la lágrima y no sentirme ridícula

Recordando...

2011-07-12T12:26:00.000+01:00

Que ya falta menos... 16 de juliol a Madrid

2011-07-09T12:34:00.003+01:00

Presentando los últimos libros en Madrid

Teatro de la Puerta Estrecha

c. Amparo 92

metro Lavapies o Embajadores

a la 20 horas

no faltéisssssssssssss

Tri Babel (en proceso de...)

2011-07-03T12:39:00.001+01:00

De una experiencia iniciada hace ya tiempo y que empieza a concretarse...

Tres lenguas, tres registros, en este caso el poema se escribió en catalán, a posteriori se escribió la prosa en castellano y después encontré esta imagen... aunque no la doy por definitiva, la imagen, digo...

Al voltant del neguit

Estem mal dormits, mal somniats,

sota el coixí, alguna cosa que se s’assembla a una serp.

xavier carnicer

A la quietut fosca

mai no acabarà

el neguit dels desitjos

que es perden, orfes,

sense ser gaudits.

La claror de l’ombra

dibuixa i embolcalla

les siluetes inventades

pel trontollar innocent

del qui no paga

els seus deutes.

A voltes, a la nit quieta

cremo arbres de sang.

No quiero la oscuridad entera para envolver mis noches quietas de paredes blanquecinas, esa quietud de lo oscuro sin trazos de luz no es mi paisaje preferido. Dejo la ventana entreabierta y nacen las rendijas de luz que podrían aliviar temores nunca antes nombrados, aunque siempre presentes dentro del silencio. Esa claridad entreverada y creativa dibujará las siluetas alucinadas de la inquietud del ansia por lo no conseguido.

No has pagado tus deudas, no, has dejado la comprensión de los instantes y tu cuenta está sin saldar.

El cuerpo se remueve, inquieto, y una mirada al bies descubre gigantes al acecho.

En el intento de saldar la deuda con la vida corre la sangre, espesa y agria, de los árboles que me cobijan.

Ardo de temor oscuro y sin remedio.

sant joan 2011

2011-06-23T14:07:00.000+01:00

Un brindis

en la noche de las brujas

buenas y sabias...

de Adrienne Rich, un poema

2011-06-21T22:20:00.002+01:00

REPARTO DE TAREAS

Las revoluciones dan vueltas, pactan, hacen declaraciones:
una revista nueva aparece, viejos nombres en su cabecera,
una revista antigua abrillanta su obra
con deconstrucciones de la prosa de Malcolm X
Las mujeres en las filas traseras de la política
todavía lamen hilo para pasarlo por el ojo
de la aguja, truecan huesos por plástico, rajan vainas
para venderlas como collares en los cruceros
hacen inmaculados vestidos de Primera Comunión
con planchas y vacilante agua caliente
todavía ajustan los microscópicos hilos dorados
en los chips de silicio
todavía dan clase, vigilan a los niños
desaparecidos en las callejuelas de fuego cruzado, los barrancos de
             repentinas inundaciones
los repentinos incendios de queroseno
-mujeres cuyo trabajo reconstruye el mundo
todas y cada una de la mañanas
                                                       He visto a una mujer sentada
entre la estufa y las estrellas
sus dedos chamuscados de apagar las velas
de la pura teoría
                                                      Indice y pulgar: los dos quemados:
he sentido esa cera sagrada levantarme ampollas en la mano.

El vino entra en la boca...

2011-06-18T10:06:00.002+01:00

El vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Es todo lo que en verdad conocemos
Antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
Y te miro, y suspiro.

de W.B. Yeats

insomnio

2011-06-15T06:10:00.000+01:00

NO

2011-06-10T01:07:00.003+01:00

... sé que puedo fracasar pero no acepto haber errado en el deseo, en la intención, en el propósito.
El error es aceptar la SIN razón de los YA rendidos, y yo no quiero rendirme, aunque fracase...

Y así estoy, con el cansancio agarrotando mi espalda, con el dolor destapando mi ciático, con el cansancio, de nuevo, comiéndose mi energía -que no es residual, que es mía y entera-, con la lágrima dispuesta a manar como si lloviese, así estoy.

PERO SIGO

Eros que te Eros

2011-06-07T20:56:00.000+01:00

Tanto el sexo ejercido como literatura, como la escritura ejercida como erotismo son fuente de conocimiento.

Georges Bataille

dissabte 11 de juny...

colmillos...

2011-06-04T22:03:00.000+01:00

"Quiero ver la vida con sus colmillos a la vista".
Janet Frame (1924-2004).

Novelista, escritora de cuentos y poeta neozelandesa.

No es esto, compañer*s, no era esto...

2011-05-30T14:02:00.000+01:00

soy de la generación que vió correr a muchos delante de los grises, que reivindicó el derecho al voto, que creyó en la democracia como el menos malo de los sistemas... sobre todo porque vivíamos en una dictadura oscura y cruel -como todas- que reivindicó el voto como un derecho y la unidad como una estrategia...

y visto todo lo que está pasando estos días, hago mías las palabras de Luís Llach, en aquella canción: no és això, companys, no és això...

es hora de escuchar, de leer en lo que está ocurriendo, de buscar en el cajón las verdades que nos ocultaron, las certezas que nos escondieron, despierten, polític*s, despertemos, ciudadan*s escondid*s, despertemos aunque no haya un principe en caballo blanco que les bese, despierten o se convertirán en la bella durmiente por los siglos de los siglos, aménnnnnnnnnnn.

quizás todavia haya alguna clase de solución...

definiendo?

2011-05-28T11:58:00.003+01:00

Ay, la indignación, indignados, indignadas, indignada.... una palabra elegante para poder ponerle finura y flores en la boca del fusil al cabreo.

Pero nos la quedamos. Estamos indignad*s porque antes nos hemos cabreado, después nos hemos cansado, después hemos desistido y después nos hemos quejado y por fin, ahora, hemos conseguido estar indignados y que esa palabra sea la bandera.

pero sigo muy cabreada... aunque diré indignada, porque esta gente que sale a la calle, que acampa, que hace huertos y asambleas, que te pasa el megáfono y sonríe, que abre las manos y pintadas de blanco, les ofrece a los uniformados un lugar en el suelo para sentarse con ellos y que dejen la porra sin efecto, esa gente está siendo nisultada, maltratada y vejada por ese montón de cenutrios que hay en todas las luchas y todos los avances sociales: si, son esos que se quedan mirando y criticando y despues se apuntan los beneficios conseguidos y las batallitas delante de o...

y sigo cabreada por que mis hijas, sus amigos, sus amigas, algunos ex alumn*s, mis vecin*s jovenes, por fin entienden lo que pasa y el miedo a los golpes no las va impedir arriesgarse a la intemperancia de algun otro cenutrio uniformado que no sabe controlar su inconsistencia y resuelve a golpes de porra, sicarios de los señores educados de la dreta del eixample... que definen conciencia y pacifismo y claridad con expresiones como perroflauta u otras peores, a modo de insulto y desprecio condescendiente, o insinuan faltas de limpieza o de conducta en una asamblea impecable en su funcionamiento, hasta hoy...

eso si, cualquiera de esos cenutrios puede celebrar una copa del mundo o una derrota rompiedo todas las papeleras y el mobiliario urbano, dejando calles, mobiliarios urbano y lo que haga falta destrozado, vomitado y hecho polvo... pero que a esos mismos cenutrios no se les ocurra despertar de esa interminable siesta de bella durmiente en la que estaban tod*s -ahora casi tod*s- para reclamar derechos y obligaciones, que eso ya es harina de otro costal.

Indignada, si, pero el cabreo sigue.

Agenda

2011-05-27T11:57:00.001+01:00

11 de juny a les 19h. a Sant Boi

presentació:

una Babel de ciutats

Eros que te Eros

de colmiLLos i d'uLlals

i més coses...

y el 16 de julio en Madrid...

Fer dissabte

2011-05-24T23:34:00.002+01:00

1.- Hacer en este día limpieza de la casa, más esmerada y completa que el resto de la semana.

Intentaba estos días entender, y estos días es los dias del 15 M, que me recordaban los días del No a la guerra i alguna cosa más perdida en mi memoria.

Intentaba encontrar la palabra justa, precisa, perfecta... y mi proverbial propensión a la emotividad y el desbarre ante los actos colectivos me impedían encontrarla, dedicada comno estaba a gozar de la emoción.

Me emociona ver un pasacalle, con sus tambores, su música sincopada -el latido de un corazón colectivo- una llamada al paso ligero y risueño entre la multitud deseosa de fiesta y risas en compañía. Me emocionan las canciones de mis viejos –y nuevos- cantautores coreadas por un público entregado. Me emociona ver la ingenuidad del aplauso colectivo cuando, acabadas ya las fiestas- saltan al cielo y brillan los fuegos artificiales.

Tantas cosas y todas ellas me hablan de un deseo compartido, de una intención puesta en ello, de una voluntad persistente y madura como las cerezas de estos días...a además de una especie de suspensión de la incredulidad y del cinismo en que nos refugiamos la mayor parte del tiempo...

Hoy por fin encontré la palabra, justa, la expresión adecuada. Pasada ya pero no olvidada la emoción de los primeros días, lo que queda es la certeza de la compañía, la gracia de la intención.

Hacer sábado, fer dissabte, que decimos en mi lengua, para que los muebles luzcan, para que los invitados gocen, para que la comida esté rica, para que el ambiente sea fresco y sin olor a rancio, para que la casa que se comparte sea acogedora y agradable.

Y hacer sábado este sábado no excluye hacerlo el siguiente o el otro o un martes, o un miércoles incluso, fer dissabte es una actitud ante la vida y lo colectivo que excluye la dejadez, la desidia y el conformismo con lo “que hay”.

.... i continuarà....

hermoso!!!

2011-05-22T18:29:00.002+01:00

puezi

2011-05-21T17:58:00.000+01:00

en cada imagen encuentro un instante mágico, será posible que la bella durmiente haya despertado?

en cada imagen que veo, encuentro a alguien...

una Babel de Ciutats

2011-05-12T14:47:00.000+01:00

dale un clic a la imagen para leerlo...

se fastidió... el post anterior,

2011-05-05T19:34:00.001+01:00

la agenda y aun no sé qué más

hablo sola

14 de mayo

11 de junio

16 de julio

BCN

Sant Boi

Madrid

ya lo averiguaré

este es un post que muestra (diría yo) la estúpidez esa

a la vez que la veracidad de la expresión:

los experimentos con gaseosa

grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Agenda

2011-05-03T21:56:00.003+01:00

fechas a reservar en sus agendas, escritoras y escritores amig*s...
pronto más info.

56

2011-04-28T10:13:00.005+01:00

Porque no hay que dejar pasar ni uno mientras van llegando solos y sin pedir permiso, porque es lo que hay, un topicazo más util que el rallador de queso, porque quiero y me da la gana...

Celebro los cuernos, la tozudez y la pertinacia del tauro que me abriga, celebrando el amor, a las amigas, los amigos, el vientre materno heredado y la herencia, porque hoy toca el imperativo categórico de no deprimirse y a ver si dura.

Estan ustedas y ustedes invitaus a comer pastel, a tomar vino, cava o calimocho y hasta un té si hace falta.
Y gracias por anticipado ;)

llibres i rosas

2011-04-20T09:32:00.006+01:00

Sant Jordi, libros i roses, festa, llengues en contacte, la festa del paper en tems de digitalització i por eso mismo, más bonitos son los libros aunque no hay que renunciar a la difusión por otros medios, de ningún modo.
Sant Jordi, aniversario de ilustres escribidores o escritores, padres de la historia de la palabra en el papel, feria de las vanidades y del consumo, pero...
Aquí no ho podem evitar, jo no puc pasar un Sant Jordi sense anar a mirar llibres.

I l'Espiral literària tampoc... este sábado quizás llueva, quizás, es semana santa, eso seguro, pero... saldremos con paraguas a que les de el aire a nuestros libros, procuraremos que no se mojen, os los enseñaremos y os explicaremos nuestro proyecto.

Pues eso, que os esperamos...

la calle es mía, es nuestra

2011-04-15T13:40:00.004+01:00

Y dijo Uno de Aquellos, hace ya muchos años e hizo historia: "la calle es mía".
Pues no senyor, LA CALLE ES NUESTRA

Ahir, 14 d'abril, en Barcelona

y la Isa, la Sara, la valentina i jo estavem allí...
i era la mani contra los recortes en sanidad, pero no faltaron las banderas republicanas ni el ánimo ni la risa.

Oz delante del mar

2011-04-13T13:02:00.006+01:00

Només es viu fins als dotze anys. I a mi em sembla que no he crescut. Mercè Rodoreda
Buscaba mi país de Oz particular. Esta imagen tiene casi todos los elementos pero ni de lejos he conseguido que se explique ella como ese país de Oz imprescindible para seguir... pero tiene el mar, tiene el horizonte y tiene flores de matojo, humildes y hermosas, que te acompañan sin avasallar , tiene un lugar pequeño y amable donde asentar tus posaderas y gozar de la quietud que precede a la tormenta...
Mi país de Oz esta en el título de Mercè Rodoreda, Un jardí vora el mar, un jardín al lado del mar, que mira el mar y su inconmensurable fuerza que de ti no espera nada... y en cambio, de su contemplación, de su entendimiento puedes, puedo, conseguir la fuerza necesaria para remontar casi todas esas escaleras sin final.
Y dice la Rodoreda, "...sólo se vive hasta los doce años, y a mí me parece que no he crecido", y leer eso, de pronto y pese a la crueldad del aserto, es saber que no estás en medio del desierto, que se puede, que podemos y podremos.

Y ahí estamos, entre versos y bersos.

sudor?

2011-04-12T14:05:00.005+01:00

Trabajarás con el sudor de tu frente, comerás si sudas, vivirás si sudas, sudarás para vivir.

El castigo divino como motor para la venta de desodorantes.
Años se ha tirao una servidora odiando el tacto del sudor sin sufrir los efectos de su olor, nauseabundo dicen, cosas de la devastación nicotínica, digo yo... y es que los ducados, ya lo dice mi "ese" particular son maleducados, y mira que me gusta fumarlos, aunque haya llegado a funmar medio paquete la día... (en un ratico me toca uno)

...y odiaba la imagen del sudor sin asociarlo al castigo divino, fíjate tú.
y resulta que hay sudores que nos fascinan, que se viven y se gozan por compartir su despunte, su repunte y la gloria de su cenit, quizás.

Pero nunca asociaba los dos instantes, el del castigo escrito en el gran libro y el del albañil, la cocinera, el pintor o... la simildefuncionaria aburrida y cabreadaquesoyyo.

y buscaba una imgen robada, claro está, para ilustrar una frase de V. y puse en el sanguguel, sudor, i qué cosa, de ahí el texto, la tontuna que estoy escribiendo y la foto de hoy, la abeja del sudor, se llama... qué cosas, verdad?

Me gustaría sudar un rato, ahora :P
.
.
.

rescatando

2011-04-02T00:40:00.011+01:00

Reivindico mi –EL- dolor

como Un (uno de...) inevitable

espacio de creación

y me regalo la distancia para crear

-inevitablemente-

reniego del agua tibia

del color gris

de la sopa recocida

y del sentido indispuesto.

por todo eso

y algo más

puedo defender la -Mi- alegría

porque ese es mi Deseo

vivir en el bipolar intento

y arrastrar el cansancio como una manta empapada de lluvia,

soltarla cuando pueda

y descansar entonces…

y porque me nací entre montañas

sólo me consuela el mar...

2011-03-25T12:56:00.003Z

Hay que cambiarse de vestido, que se note que ha llegao la primavera...
que la escalera sigue ahí,
que el cansancio no ceja,
que el agobio es agobio

pero el instinto
ES
sobrevivir.

Y SEGUIMOS

seguimos?

2011-03-22T12:19:00.002Z

así es... pero hay que seguir...

subir?

2011-03-16T12:17:00.008Z

...y parece no terminar nunca, subes y te das cuenta que el descansillo queda cada vez más lejos, que te falta todo el resuello, que todo lo que te ocurre es una escalera interminable, y que si acaba... acaba en si misma.

Subir y saber que cada peldaño es una herida, cada inspiración un regalo, cada tramo un pasito de gigante de enanos subidos a sus hombros, cada mirada hacia lo alto un deseo que quizás se cumpla, cada respiro una posibilidad.

Y sigues subiendo y entiendes que no hay otra, que, o subes o te quedas abajo, pero que el plan no incluye bajar ni un paracaídas.

Y lloras de cansancio acumulado...

os esperamos...

2011-03-10T12:54:00.002Z

i

un poema de

Montserrrat Abelló

PARLEN LES DONES

Parlen les dones,
la seva poesia
tendra i forta.
Ben pocs s’aturen
a escoltar aquestes veus,
que, trasbalsades,
un nou llenguatge diuen
nascut al fons dels segles.

(De Dins l’esfera del temps, 1998)

Oración

2011-03-08T01:26:00.005Z

Líbranos, Señor,
de encontrarnos
años después,
con nuestros grandes amores.

Cristina Peri Rossi

De Inés a Inés pasando por...

2011-03-03T10:31:00.007Z

El dia 11 de marzo a las 20 horas leeremos poemas escritos por mujeres.
Pasados ya los fastos institucionales del 8 de marzo, nosotras, feministas con pelos en las piernas o depiladas, da igual, y que de institucionales sólo tenemos el curro (algunas) leeremos a esas mujeres que nos han enseñado, emocionado y hecho crecer.

Desde sor Juana Inés de la Cruz hasta Wislawa Szymborska pasando por Giconda Belli o Cristina Peri Rossi.

Palabras de mujeres combativas, lúcidas, inteligentes, perceptivas, delicadas, irónicas, guerreras de la palabra, poetas o poetisas... estupendas.

Invitad@s quedáis y si alguien se anima a leer con nosostr@s, avisadme y os paso el poema pertinente.

un instante, sólo uno... y es azul

2011-02-22T19:53:00.006Z

a veces subes al bus
ligera y airosa,
y por un instante
sabes que el mundo es tu casa...
.
.
.
.
.
.
.

viendo... o mirando sin ver

2011-02-21T11:43:00.008Z

las 11 de la noche de un domingo, anoche. Dos abuelazas volviendo del baile, entran en el metro de Diagonal mismamente, o sea, en tol medio del Ensanche, seguro que tienen la tarjeta rosa... i se cuelan, sin saltar la valla, sin despeinarse, sólo moviendo la puerta hacia fuera. O sea, su sentido común actuando y su desobediencia viva y despierta.
Cómo se atreven a hacer tal cosa? miro y sonrío.

las 6 de la tarde. bajo las escaleras para coger el ferrocarril de las afueras, al lado de la taquilla dos abuelos, abuela rubia oxigenada, enjoyá del todo, abuelo maqueao y con tripita, en la barrera dels 80... dándose un lote quinceañero total, así como los avestruces, escondidos en el sótano de la calle... i el público entrando y saliendo sin atreverse ni a mirar.
algo se me remueve, susto? verguenza? si, verguenza de unos límites míos que no me sabía...
Después sonrío encantada, si ellos pueden, yo podré.

una niña de tres años sentada jugando con sus cosas, indefinidas todas, un amigo de la madre contándole que ha conseguido que su jefe le de de baja en la empresa para no pagar la pensión alimenticia a su ex. En el mismo momento que la madre está a punto de echarle la caballería por encima, la niña llevanta la vista y le pregunta: oye, Julio... tú, cuando estás solo en tu casa, qué haces?
Pasa un ángel, de la coincidencia que No es nace piel de gallina.
La madre calla y en ese instante decide retirarle la plalabra a Julio. La niña sigue a lo suyo sin esperar respuesta.

dos niñas, la mayor 3 años. Lllevadas a dormir sin ganas mientras la madre quiere descansar o leer o charlar con sus amigos o... de pronto un grito que se hace unánime: queremos agua, y la madre ríe y ríe y les lleva un vaso de agua para las dos.
La pancarta se pintó sola en ese instante y el instinto será para siempre.

mañana más, que no se me olviden las cosas

semilla

2011-02-14T14:40:00.008Z

Si pudiera elegirla ahora

el tiempo sería un espacio vacío,

las palabras el aroma de la huella

y el deseo una verdad sin espalda.

Si pudiera

la nuez sería el emblema

de un tiempo inexpresado,

la quietud una almohada vacía

y la noche el gato sin dueño

que vive en los haikus.

Puedo elegir

lo que queda del día

a modo de silencio sin preñar,

lo que queda de la noche

como una espera sin premura.

Elijo la nuez y el gato,

la lengua absuelta

en el aroma del sueño

y la certeza del deseo

que se satisface en la calma.

6 de juliol de 2008

memoria (o una pieza del puzzle)

2011-02-07T12:09:00.006Z

Asumo la falta de deseo, la ausencia del Otro y me convierto en estatua de sal, amplificando y magnificando la mirada hacia atrás, hacia mí.

La persistencia del recuerdo.

Pero quiero llorar por el tiempo que no viviré, por los deseos que no provocaré, por los deseos que no tendré, sabiendo que lo que no ocurra a partir de hoy conformará una realidad donde esa ausencia no será nada, no significará nada.
Vida sin tiempo, sin agua corriendo, sin nada. Vida después de la vida, vida después de la muerte. La que nos regala la mirada de los otros todos. Y esa mirada, a veces, no sólo me mira, sino que como un pequeño y silencioso milagro, enlaza con la mía, con la tuya, se cruza y deja rastros, deja huellas y nos regala un mar de reconocimiento.

Y ahora

apareciste tú
y de pronto me veo en la luz y tú, con tu luz, escondido de la luz, ayudándome a cruzar todos los puentes, tu mano cuidándome del peligro de perderme y haciéndome tuya en ese viaje y tú, invisible, omnipresente y todo tu calor manteniendo mi luz, a salvo del olvido.

Y yo

en este viaje deberé recordar, tal que las niñas oliendo a sangre derramada, dolor de la carne tensa, que tu luz, trinchera donde me escondo, insomne y dolida, no es mi luz, que ese presente tuyo, cogerlo, es tentación de niña sin memoria y se paga con la vida y deberé recordar, sin remedio, que la muerte es ese regalo que no hay que abrir nunca antes de tiempo y deberé caminar sola, con tu luz a mi espalda, cruzando los puentes, soportando la condena del regalo como si fuera la más leve de las condenas.

Ebria

me veo, sin remedio, poderosa, prepotente, dueña de todas las razones, con todas las palabras a mi favor, desconsiderada, bruta y salvaje.
Me sé también, desgarrada, dolorida y machacada, con toda el agua derramándose, recuerdo de la inocencia ultrajada, creando, sin dudar ni un segundo, sin aceptar una sola mañana jubilosa, la mirada de la víctima, no perdonando un segundo de infamia, aceptando la conspiración de los otros que algún día sabré que también son yo.
Y sobre todas las cosas me veo escupiendo la palabra, las palabras, al viento del tiempo.

E insisto, insisto, insisto y me veo poseyendo la verdad, mi verdad, grito sin medida de ese instante de ebriedad, absolutamente desesperada de veracidad afirmada, dubitativa, reivindicación de la justicia ultrajada.
Yo misma, sin fisuras, sin dudas, sin miedos, en ese momento La verdad.

Y después

la nuca dolorida del despertar sin recuerdo, sin memoria y el regreso a las palabras, al devenir de las cosas, a recomponer los momentos rotos, a la aspirina y el café, a responder de los desvaríos, al silencio ofendido, a recomenzar de nuevo esa tarea de encajar las piezas que se movieron, recolocándolas, cambiándolas de lugar, a las decisiones ponderadas y a la certeza escondida de que en esa verdad, esa veracidad de la palabra ebria estaba toda mi verdad, yo, a fin de cuentas.

Y mucho más después

entenderé que la verdad de lo dicho, la certeza de lo sentido, es inevitable guardarla en el papel, o en ese espacio cerrado, en esa cueva interna donde todo el dolor se guarda a si mismo para no dolerse más de ser.

Y entonces

la mirada de los otros, viajera del tiempo, estática en mí, me reconoce, me entiende y me explica el viaje, hasta sin entenderlo, hasta así.

marzo 2009

...unas lentejas para Víctor

2011-02-04T00:12:00.009Z

Si las quieres las comes, y si no, las dejas.

La primera vez que vi un plato -recuerdo que vi…- de lentejas debía tener entre uno y tres años, sé que me mantenía de pie, que tenía una sillita de anea con un cojín encima i que el plato de lentejas se me antojó la cosa más repugnante que había VISTO en mi vida. Se que me las TUVE que comer, se que supieron a tierra y que las escondía al menor despiste del ojo de mi PADRE, bajo el cojín... no sé como acabaría el tema del puñado de lentejas escondidas, imagino que igual que los mocos de debajo de la mesa, deshidratados con el tiempo, una cosa seca que si es tuya tratas con indulgencia y si la descubres de otros te mueres de asco.

Después vinieron las lentejas de la historia sagrada, eso del antiguo testamento que la gente de MI edad y cercana tuvimos que aprender, y aprendimos, anda que no, las lentejas del plato por las que se vendió (?) Esaú, (fue él, verdad? )otro pobre Caín, creo recordar… de Jacob. Con ese historial, imagínense el viaje que tuve que hacer para acabar degustando lentejas como una exquisitez de la cocina moderna.

Y aun hubo que pasar por las lentejas con chorizo (uffffffffffffff) i las lentejas con arroz (argggggggggggggg) hasta llegar a las lentejas pardinas, esas perlitas hermosas, con -SÓLO- verduras, plato caliente y sólido sin retranca, meloso y amoroso, rico rico diría el del perejil…
Y a los 45 llegué a la joya de la corona. La Harira, la olla de mis amigas, de Rachida, de Latifa, de la mamá de Aisha, de la de Driss, que le añade garbanzos también, la de Ahmed que sabe hacerla porque su madre le enseñó a hacerla, regañadientes…

Y además con la cosa maravillosa -y hasta con rima- de que llevan cordero, que eso ya es subir al cielo en el ascensor del concorde. Una Harira en olla de barro tomada en bol y acompañada de dátiles y ya pueden venir los malos, que yo me la acabo primero y después me echaré a correr, o no…

Una Harira es cordero, lentejas y verdura, cilantro, azafrán y fuego, a fuego lento, silencio y calma que después llegarán los amigotes y las amigotas, hay boles de cerámica, platos de cristal de duralex de aquellos marrones y boles de plástico rígido de los chinos, cucharas de metal y copas de vino, de cristal, claro…

Y llegan todos, llegan todas, en fila o a mogollón, con libros, con vino o cigarritos verdes, con nada o con risas y deseo, y poco a poco va bajando la barriga de la olla de barro y alguien añade un poco de caldo huérfano que quedaba por ahí, para alargar la cosa… y a seguir.

Y es que comer entre amigos mejora la vida, alarga el tiempo y hace crecer el vino i la poesía.

Lo que no sé es si engorda, pero ahora ya, qué más da, verdad?

silencio

2011-01-27T23:23:00.005Z

un viejo poema para un día nuevo

que callen ya las certezas
de tus ojos glaucos
y tu mirada se vacíe
de viejos saberes sin sentido,
que calle ya la voz del tiempo
prestado al odio sin usura,

y callen las horas perdidas
del tierno y gastado amor,
que se haga el vacío
entre las huellas de la risa
y todo el temor descanse
en los surcos abiertos,
que todo calle
para que las cansadas pupilas
resbalen, entregadas
a un vacío sin historia,
para que la voz oscura
crecida en las entrañas
se haga fuente de luz
y de agua clara,

y entonces,
que estalle
entre latidos insomnes
una sola y limpia palabra.
.
.
.

fantasías:

2011-01-13T14:47:00.012Z

Debe ser cosa de la edad... lo de tener cierta clase de fantasías, digo.

Imagino un día de huelga "total" de empleados públicos, si, eso, no digo funcionarios porque en lo público, al menos aquí donde yo vivo, hay de todo menos funcionarios en la pública, aunque los haya también.

Hay contratados laborales fijos, hay interinos, hay contratos espúreos (ETT's) miles, hay maestros, hay sanitarios de todas las clases del escalafón, hay... de todo.

Mi fantasía nº 1?: Pues un día de huelga total, todos en casa o en la playa o de paseo o en el parque o en "nodecompras", en "nodeconsumo"... en "nodebancos", claro está.

Fantasia nº 2?: Reforzar la última opción, o sea, nada de tarjetas de crédito, nada de abrir cuentas en el banco, nada de cerrarlas siquiera, sólo eso, sacamos el dinero por un día y nos lo llevamos pa casa... y ya veremos.

Fantasía nº 3?: me resulta de lo más estupenda: ni UN solo extranjero extracomunitario trabajando ese día. Ni uno ni una ni nada.

Todos en la playa, conmigo, contigo, o solos, sin más, sin ruido, sin follón, sin avisar, sin nada más que eso, sin ir...

Ah, y por una vez usaré el neutro masculino sin usar arrobas, asteriscos ni nada, todo sea por la economía del lenguaje.

Por lo cual quiero decir que la nº 3 no es sólo que los paquistaníes no abran su tiendas de pan hasta las once de la noche, sino que las dominicanas, colombianas y etc. no vayan a limpiarle el culo a ningún abuelo de "nuestro" pelaje.

4ª fantasía: ver, desde la playa, tomando un mojito o un vermut blanco seco o una cerveza sin o... y acompañada de mi amiga Flor y de mi amigo Musta, de mi compañera de trabajo Ana, del conserge, el de las brigadas y la maestra del cole de mis hijos, del cartero y de la directora del hospital... de una dependienta de la milla de oro y un secretario para todo de una inmobiliaria del Paseo de Gracia, y toítos juntos mirar y ver, ver qué pasa desde ahí, desde todos los que sostenemos el mundo currando cada día tomando el sol, o leyendo un libro o charlando sobre el sexo de los ángeles, sirviéndonos el vermut nosotros mismos porque los camareros, los cocineros, friegaplatos, barrenderos, basureros también están de huelga... y tomándonos juntos el vermut...

Ver qué pasa (mientras nosotros miramos sin producir ni comprar) en la Milla de oro, en los pisos de alto standing, en los restaurantes de menús de 300€ mientras la crisis se ceba y se regodea en los que con 300€ comen un mes.

UN DÍA, SÓLO UN DÍA, PERO ESO SI, SEGURO QUE LLENO DE RISAS...

y ya, no para terminar, siguiendo...

sólo la claridad y la risa que nos salvaN de la intemperancia y el desánimo.

Con un poco más de Fantasía podemos ver como se derriten los aparatos de televisión a la mera aparición de cualquier programa basura sobre jaroteos varios, como toda esa mierda se vuelve ceniza ante el abandono del público.

Cuando nuestra mirada se dirige hacia otros ojos en lugar de entregar alma corazón y vida a la caja tonta, cuando nuestro cuerpo usa el sofá para descansar o complacerse del cansancio, libro en mano, un té con limón, o un café aromático y espeso, cuando ese sofá ya no es una máquina de atrapar cansancio sino chaise longue placentera, poltrona desde donde charlar, debatir, compartir y aprender, ahí, justo ahí se nos desvela el fulgor de lo que vive, el cuerpo se aligera y la costra roñosa de la maledicencia, la impudicia y la estupidez se deshace de nuevo en ceniza...

to be continued...

ALFABETO

2011-01-02T18:56:00.007Z

Dices manzana y me cruje la saliva

digo tierra y mis pies se hinchanfelices

oigo conciencia y una nube azul

sesientaenmicabeza

digo huevo y me cuelgo en el infinito

dices gallina y chispeaelaceite

oigo palabra y veo pentagramas

encarrerasdesacos

dices y lasombracrece

enlosintersticios

digo y nosénada

espero un principio

y buscolamanzanarojaqueríe

elbarrofrescodondeenvolverme

elhuevoblancodondenacerme

si la música atina

la manzana se deja morder

el barro me delinea

y me como el huevo

que soy yo.

Que 2011 sea... lo que queramos que sea

Imatge: Sara del Valle C.

...un sueño

2010-12-29T20:59:00.005Z

…lo último que puedo recordar fue el brazo arrastrando mi cuerpo hacia el fondo oscuro y el vacío del cuchillo abriendo un espacio de luz a mi espalda…

18 d’agost, abans de despertar

Letanía contra el Miedo

2010-12-16T12:47:00.004Z

...de las brujas Bene Gesserit

"No conoceré el miedo. El miedo mata la mente. El miedo es el pequeño mal que conduce a la destrucción total. Afrontaré mi miedo. Permitiré que pase sobre mi y a través de mi. Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino. Allí por donde mi miedo haya pasado ya no quedará nada, sólo estaré yo."

Dune - Frank Herbert

No

2010-12-13T17:07:00.004Z

No quiero tu mano en mi hombro
mientras busco ESA palabra,
no quiero tu mirada al bies
de gato que espera
no soy un pájaro bobo,
no esperes.

A cambio de tu silencio
te regalaré,
porque quiero,
mi cuerpo abierto,
esa herida sin cicatriz
y mi sangre ávida
de caramelos de menta.
.
.
.
.
.
.

memòria i presència. 4

2010-12-10T17:58:00.003Z

...Y la tierra y el agua eran cosa de ellas, tierra para fecundar con sus espadas de carne y fuego por la voluntad de ellos, agua donde ahogarse cuando esa volun¬tad se entrelazaba con su deseo y entonces ellos se hacían de fuego para romperlas y aire para después volar y huir de su propio daño.

En ese transitar, algunos de ellos, los más inocentes, los que aún no tenían miedo, descubrieron que la tierra es dulce cuando la lluvia la humedece, que no es fango donde hundirse ni ensuciarse sino arcilla presta a las caricias, al fluir, manta amable donde se podían abrigar, y perderse sin miedo en esa fluidez… mientras, ellas se dejaban penetrar, se dejaban arder y cocer en ese fuego voraz que siempre las quería fijar en el momento del abandono, convirtiéndolas en vaso, en taza, en copa que podía contener todo el fuego, toda el agua, la vida nueva.

de "agua + tierra no es = a fango"

2010-12-09T19:17:00.005Z

2.

A él, desde muy pequeño, le dijeron, le hicieron creer toda la retahíla entera: “esto no se dice esto no se hace eso no se toca eso no se come... caca”
Y se lo creyó.
Creyó que si decía se le caerían los dientes y calló hasta poder chillar de desesperación, y que si hacía se le romperían las manos y no hizo nada hasta poder romper puertas, ventanas piedras o cristales o lo que pillara descuidado por ahí, y si tocaba se le romperían las manos hasta poder tocar todo lo que soñó hacer, insomne y curioso, y si comía, ¡ay, si comía! Nunca aprendió a comer para después poder vomitar de deseo insatisfecho.
Todas sus fantasías crecieron como plantas silvestres sin control, sin poda ni orden alguno y todos esos deseos -insatisfechos- se mezclaron en una fiebre de carne amasada, de olores desconocidos, de hambre representada en sonrisas bobas y miradas infelices, afiebrado por todo lo que no podía tener.
Y pasó el tiempo mientras él iba escurriéndose como un ladrón por las esquinas de la vida, de las emociones, de la carne, fugitivo de la mirada de los otros, escabulléndose de todo, creciéndole las canas y los deseos escondidos, y en esa represión, en la necesidad del deseo insatisfecho, sobrevivía, y se con-virtió en un fugitivo de los placeres cotidianos a la espera de tiempos mejores de ventanas abiertas y arena blanca perdida y encontrada.
Cuando llegó ese tiempo, porque todo llega en algún momento, él había olvidado ya sus deseos ciertos y aunque en ese primer momento de permisividad y entrega arrambló ansioso con todo lo que se le ofrecía, gratuitamente, sin condiciones, pronto se aburrió de tanta abundancia, de tanta largueza sin precio ni contrato.
Sin saberlo, sin creerlo siquiera, añoraba ese tiempo de necesidad, de deseos por satisfacer, quizás porque en ese tiempo podía imaginarse grande, potente, espléndido, generoso en el intercambio de placeres, regalador...
En cambio, en la posibilidad cierta del amor, de la generosidad ajena, de la entrega incondicional, era capaz de verse tal como ya era, producto o no de tanto tiempo en la espera, apocado, egoísta, pequeño, igual a todos los demás en los tiempos mejores que ya no podían ser.
Ahora debía esforzarse, en la certeza del tiempo que ya es, y debía emerger ese ser que siempre había deseado liberar, y que ¡ay! no era él, porque en el deseo de ser, había olvidado la responsabilidad de Ser.

Le llegaba tarde el amor.

memoria y presencia. 2

2010-12-07T20:12:00.005Z

aquel hombre

de hombros anchos

y mirada esquinada,

de palabras cortas

y gestos largos,

de retadora postura

y cuerpo sin alma

y corazón decidido

y alma sin cuerpo,

escindido ese hombre,

aquella noche sin luna

de pisadas a mi espalda,

aquel hombre

que me regaló para siempre

el miedo

a la luna oscura

y la rabia sin consuelo.
.
.
.
.
.
.
.
.

No más…

2010-12-05T02:37:00.008Z

Un arañazo más
y la casa se deshará
como un derribo provocado,
un latido leve y cercano
hundirá sin pausa
todas las almenas del castillo,

Un suspiro falso,
otro gesto inventado,
convertirán la carne tensa
en un río de sangre derramada.
.
.
.
.
.

memoria y presencia. 1

2010-12-01T22:52:00.003Z

...la niña que nunca quiso crecer

esa niña que me refleja entre la niebla

que me muestra sus uñas rotas

mientras muerde pedazos de su corazón

y sus manos llenas de sangre

y un corazón tembloroso

esa niña que se duele del espejo

que se enfada con la máscara

y corta sus trenzas a dentelladas

mientras grita su amor desmesurado

esa niña que me inmoviliza

en la inutilidad

esa niña...
.
.
.
.
.

un bucle+un cambio de casa...

2010-12-01T05:34:00.003Z

No hay modo, una tarea lleva a otra tarea y a otra y... ni Sísifo se complicaba tanto la vida... Él por lo menos iba obligado, sin remedio.

Una podría elegir, parece, y no, no señora, al final me llamaré Sísifa sin posibilidad de quejas, además.

El cuento del escorpión? Carácter? Qué importa? es lo que hay.

y ya fue y seguimos

2010-11-28T19:50:00.001Z

Va ser una nit divertida, especial, acabó hoy hace un par de horas, vinieron de lejos, de más lejos, reímos, casi lloramos, bebimos, comimos, escuchamos hasta casi morirnos de risa (en el offf...) los poemas de un tal Baron Vadeaux... conseguimos algunos cómplices más de viaje, salieron propuestas para la próxima edición, escribiremos sobre un colmillo, sacaremos nuestro erotismo de paseo por el papel, pensaremos qué más podemos haCER, os esperaremos... a quienes no pudísteis asistir, fichamos a algun*s nuevos, seguro, ampliamos el abanico, y desde luego conseguí hacer el tonto como otras muchas veces...

Seguimos tejiendo la complicidad entre los que están cerca y los que están lejos, conseguimos que la lengua no fuera un biombo sino una manta donde abrigarnos, los mapas una esperanza...
y me siento bien hoy, cansada, resacosa ¡gracias al ibuprofeno resisto...!

Y QUE NO SE ME OLVIDE: Valentina subió al escenario, en brazos de su tía abuela, acompañada de su mami, (las dos creyendo que la iaiai la dejaría caer en la gesticulación) y escuchó encantada un cuento que un buho amigo escribió en su honor... Gracias, Antonio wink

y
GRACIAS A TODAS, A TODOS, DE NUEVO
y... mañana más...

2010-11-25T17:47:00.003Z

Es jueves, dijous en mi casa, i passat demà, o sea, pasado mañana, presentamos los tres libros y más cosas, un monòleg desobedient d'un xerraire, charlatán, dice él que diga, el sr. Fidel Martínez, otro más que mañana les diré quién lo dice, de una autora maravillosa, Margaret Atwood, i més coses, muchas más.

Pan caliente, como los libros que me acaban de llegar i me queman las manos, i no em puc estar d'escriure en mis dos lenguas, sin miedo, sin verguenza i con una alegría que no me cabe en el cuerpo.

fima: lanati, la iaia que fuma y que como buena yaya disfruta de Valentina (sin fumar) ;)

os espero, con los tres maravillosos libros, el jamón, el vino i Valentina...

María Zambrano

2010-11-23T15:19:00.002Z

Un instante de calma, de paz.

La luz del pensamiento filosófico no es la luz viviente del sol, sino la claridad, principio de la vida según Platón, el teólogo de esta luz.

¿Es de extrañar que el amor haya preferido casi siempre el derrotero poético al filosófico?

una portadaaaaaaaaaaaaaaaaaa

2010-11-18T21:55:00.000Z

ya sabéis, 27 de noviembre a las 20 h. en sant Boi, después el mundo nos espera...

aysssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

27 de novembre 20 hores

2010-11-15T19:58:00.005Z

en la recta final... con una personita más en la familia de brujas que somos, y una presentación en marcha.

tres libros, dos de ellos colectivos, las pestañas, o pestanyes, que de tot hi haurà... los textos desobedientes, que está quedando genial, y aiguabarreig, de una poeta, una poetisa estupenda.

habrá sorpresas, e iré avisando, soy pesada, lo aseguro, os espero, ja ho saveu...

Aiguabarreig

2010-11-08T20:41:00.003Z

Poemario de Nuria Plana Vilarrubla, poesia limpia, hermosa y esencial...

nº 3 de la col.lecció: poetisAs por ovArios

ya sabeis, el 27 de noviembre a les 20 h. os esperamos en sant boi

en pocos días toda la infomación para llegar al lugar para los que lo vengais por primera vez.

De pestanyes i de pestañas...

2010-11-02T22:11:00.003Z

Una recopilación sutil, delicada y divertida, también.

Me falta alguna... però ja me las inventaré. Tengo unos quantos días para cerrar con la imprenta.

Lo dic por ti, ja sabes...

Pero las que hay son una delicia, en general.

ja sabeu: 27 de novembre a sant boi, el cava lo pone la nati...

al ataque, de nuevo

2010-10-13T21:03:00.003+01:00

Prèvia: el dia 27 de novembre presentamos en Sant Boi de Llobregat TRES Novetades y un par de sorpresas...

apunteu la data a la vostra agenda, si us plau... ;) :)

Col.lecció I què, si la iaia fuma?

PESTANYA, recull col.lectiu en tota clase de registres. poemes, micros, relats, imatges...

TEXTOS DESOBEDIENTS, una mirada a nusstro alrededor, al momento que vivimos o a la historia que arrrrastramos y nos ha llevado a la desobediència, en todas suves vertientes: social, política, sexual, religiosa, de gènere, etc. etc.

Col.lecció "poetisAs por ovArios"

AIGUABARREIG, de Núria Plana Vilarubla.

Atención: http://espiral-literaria.org/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=14&Itemid=31&lang=es

os esperamos... ;)

2010-08-08T22:51:00.004+01:00

................................................. ocurrió, la magia envolvió los instantes del encuentro, las risas y el lambrusco acompañaron la emoción y la poesía y la gracia no faltaron...

www.espiral-literaria.org

Os invito a entrar en la página web, a registraros y a chafardear por ahí dentro y cualquier ocurrencia que se os ocurra será una "bienvenida ocurrencia..."

y

Podeis ver y conseguir más información
del proyecto de l'Espiral Literaria y sus actividades
y ediciones en el Teatro de la Puerta Estrecha.
c. del Amparo 94. Madrid

Metro Lavapies

24 de julio

2010-07-21T13:50:00.000+01:00

pues eso...

L'Espiral en Madrid

2010-07-07T21:58:00.004+01:00

Un hueco en sus agendas, please.

El dia 24 de este mes, se presenta en Madrid el proyecto de la Espiral.

Si apetece, guarden un hueco y en un par de días, más información.

tarea hecha, hasta la siguiente...

2010-07-01T10:18:00.010+01:00

El pasado sábado, a las ocho de la tarde noche, se presentaron los últimos cinco libros editados por la Espiral literaria.
Fue un rato divertido, intenso y lleno de energía.
Tuvimos el gusto de recibir en el espacio de Can Ninyo de Sant Boi a una poetisA por ovArios, Alejandra Guzzini, que nos leyó unos poemas de su libro "Fragmentos del espejo"; ella y Sergio Lifante, del grupo barcelonés Taula Kabish, escenificaron el diálogo teatral "Los celos", de la autora de Tucumán, Ada Liliana Jalile, publicado también en l'Espiral literaria, en el recopilatorio "de celos i de gelosia". El grupo Taula Kabish nos ofreció una pequeña muestra de su último recopilatorio "Versolabios y Espaminostas".
Y Maite Moreno Conesa y Fidel Martínez nos regalaron el oído con un mixer extraído del libro "de oreJas y d'oreLLes".

También hicimos la "propuesta estrella" de la siguiente edición de textos que queremos publicar el mes de noviembre de este año: "Textos desobedientes".

En breve os haremos la propuesta más detallada. También os invitamos a participar en la próxima edición de recopilatorios "Las pequeñas cosas" de la col.lecció "I què, si la iaia fuma?", que tendrá como referente de trabajo en esta edición "una Pestaña".

Hacednos llegar preguntas, dudas, propuestas aquí o en la página web. Os responderemos tan pronto nos sea posible.

Gracias, artistas, escritoras y escritores, amantes de la lectura y de la escritura, amantes al fin i al cabo...

www.espiral-literaria.org

Impasse

2010-06-22T22:16:00.007+01:00

...hay días largos, amiga mía, muy largos y espesos. Como telarañas viejas, como mantas mojadas sobre tu espalda que sin darte cuenta te envuelven y te abrigan con su persistente oscuridad.

Curioso que esos días lleguen después de un estallido de luz, como si la conspiración invisible del universo fuese un hecho compulsado por un notario de provincias, pobres notarios... como si no tuvieras derecho a una cierta claridad de pensamiento ni a una poca aunque intensa sensación de alegría.

Entonces vuelves a tu cueva, abres una botella de vino o llenas la cafetera de café sin descafeinar, o sea, café, y te dejas llevar de la mano por la oscuridad polvorienta de la telaraña porque sabes que la mejor forma de salir es entrar antes, hasta el fondo.

También sabes muy bien qué esa no es la mejor la manera de salir del pozo pero hay una necesidad ineludible de dejarse hundir por la humedad espesa de un estado que no sabes del todo bien qué significa.

Qué significará saber lo mismo y lo aparentemente contrario? será la diferencia entre la luz y la sombra?

Después, como siempre, empieza todo de nuevo y te vuelves una intolerante con la desidia propia y la ajena, con el cansancio propio y el ajeno... porque sabes que no eres diferente, que no hay nada ni nadie diferente, sólo hay apariencias diferentes.

así va la cosa hoy, aunque el vino, por suerte, no está picado, esta vez...

Mañana empieza pronto.

Imatge: Laura del Valle (ilustración de contraportada interior del libro Celos i Gelosia, editado i a punto de presentarse, de l'Espiral Literària)

Joan Castillo, no te has ido del todo...

2010-06-15T19:03:00.007+01:00

y gracias por esa flor blanca que he conocido gracias a ti...

Podríamos dejar sueltos todos los tópicos del mundo, lo haremos, lo estoy haciendo... lo sé, pero no puedo evitar sonreír al leer este cuento y recordar de qué modo llegó a mis manos, sé que tú lo recordarás y algunos de los buenos escritores de la página también, y como disfruté al leerlo, qué trifulca fuiste capaz, Joan, de organizar y qué hermosa amistad en la distancia se fue haciendo a partir de su lectura y de comentarlo, de reírlo...
No es para contarla,la trifulca, que lo cuelgo, sólo es un gesto que me regala una sonrisa algo melancólica...
No puedo colgar aquí las risas después de oírte al teléfono una tarde de noviembre de hace ya unos años, o la de una noche de verano de hace ya un año, y antes también, las complicidades ante tu apasionada vitalidad y tu alegría.
Tampoco quedará aquí todo el regusto amargo de no haber podido hacer más que desearte calma y felicidad en la distancia, porque ante la marcha de las personas que queremos poco podemos hacer más que desear que puedan saber de nosotros, antes o después.

Sea este mi pequeño homenaje y un regalo que me hago y que puedo compartir con quien tú sabes, desde donde estás y con muchas personas más...

.................................................

DON GUMERSINDO TRAJE Y TRAJE

El Juez instructor chequeó la agenda del día con su secretaria y suspiró de alivio. Era viernes, parecía esperarle un fin de semana tranquilo y gozoso después de una jornada agotadora. Sólo tenia que interrogar a Gumersindo Traje, el viejete que había asesinado a su esposa y estaba tan satisfecho de ello que no sólo lo confesó en la Policía sino que hizo una rueda de prensa para dar a conocer los detalles de su crimen

-Dos o tres preguntas al viejo, y termina mi labor de la semana, pensó el Juez, sin sospechar ni someramente que podía ser víctima de ciertas habilidades del acusado.

Al entrar a su oficina ya Gumersindo había sido llevado por la Policía, aún estaba esposado por su aparente peligrosidad, y así lo dejó el Juez, ya que no pensaba gastarse más de cinco a diez minutos con él.

-Sr. Traje, admite usted todo lo que confesó en la Policía respecto del asesinato de su esposa?
-¿Del asesinato de quien? Contestó Gumersindo, con cara de sorpresa.
-De su esposa Sr. Traje.
-Mi esposa qué? Que tiene que ver mi esposa con esto?
-¿Mató usted a su esposa, Sr. Traje?
-No lo entiendo Sr. Juez, de veras que no entiendo su pregunta.
-Pues bien se la haré de otra manera, -¿porque mató usted a su esposa?.
-¿Que mataron a mi esposa, -¿y quien mató a mi esposa?, usted está bromeando Sr. Juez.
-Usted mató a su esposa Sr. Traje, afirmó el Juez, reposadamente.
-¿Que yo maté a quien?
-A su esposa.-
Ahh ,-que yo maté a mi esposa?, -¿Y quien le dijo eso, Sr. Juez?
Aquí tengo la confesión que usted hiciera a los investigadores policiales.
-¿La confesión qué? -¿Que es eso, Sr. Juez que significa confesión?
La confesión significa Sr. Traje, que usted le afirmó a la Policía que cometió el delito de homicidio contra su esposa.
-¿El delito de qué?
-De homicidio, Sr. Traje.
-¿Y con que se come eso, Sr. Juez?
Un poco exaltado, y ya con cara de pocos amigos, el Juez insistió en la pregunta medular:
-Mató usted a su esposa, Sr. Traje?
-¿Que yo maté a su esposa? Ni siquiera la conozco, Sr. Juez.
-No, a su esposa, el Juez se estaba enfadando. -Se lo preguntaré de otra manera
-¿Porque mató a su esposa, Sr. Traje?
-¿Que maté a quién?
-A su esposa.
-¿Mataron a mi esposa?, Sr. Juez.
-Si, la mató usted, y le exijo que me ofrezca los detalles como lo hizo y porqué lo hizo.
-¿Que como hice el qué? -¿Que porqué de qué?
-¡UFFFF!. El juez miró la Secretaria quien interrogaba con los ojos respecto de lo que iba a escribir en aquel singular interrogatorio. El juez cerró los ojos, se estacionó en una gran reflexión, y preguntó casi gritando:
-¿Cuanto hijos tiene Sr. Traje?
-Setenta y dos, Sr. Juez, lo cumplí antes de ayer.
-¡HIJOS, HIJOS, HIJOS!, Sr. Traje.
-¿Hijos de quién?
Hijos de la gran puta, se sobreexcitó el Juez. -¿Que cuantos hijos… hijos, coño, tiene usted, maldito traje?-
Ahh, hijos; cuatro, Sr. Juez, tengo cuatro hijos.
-Quien es la madre?
La madre de quién?
La madre de la gran puta, Coooño, se incomodó de nuevo el Juez, y gritó:
LA MADRE DE SUS HIJOS, válgame Dios.
Maria Sr., Maria es la madre de Dios.
El Juez se paró violentamente del escritorio, acariciándose nerviosamente, con el dedo índice de la mano izquierda el centro de la cabeza, dio unas cinco vueltas redondas por la oficina. Estaba sudando. La secretaria y los dos policías estaban a punto de estallar a carcajadas. El Juez un poco más tranquilo volvió a su escritorio:
-¿Quien es Filomena Pereyra?, Sr. Traje.
-Mi esposa, Sr. Juez.
-¿Y que más?
-¿Que más qué? -¿Que más de qué?
Quiero decirle Sr. Traje, que si Josefina es su esposa, necesito saber, si también fue la madre de sus hijos.
-¿Como que FUE? -¿Que significa que FUE? Josefina Pereyra ES mi esposa y además ES la madre de mis hijos.
-El Juez, suspiró aliviado:
-¿Y porque la mató? Porque mató usted a la madre de sus hijos?
-¿A quien?
A la madre de sus hijos.
-Josefina Pereira, Sr. Juez, -¿cuantas veces se lo voy a repetir?.
-¿Que porque, cooooño, la mató?
Que queeee? Que mataron al coño?
El Juez temblaba de furia, la secretaria estaba desconcertada. Uno de los Policías no pudo soportar una risita disimulada.
-Por qué diablos se ríe?, preguntó el Juez al Policía
-¿Que queee, que el diablo se ríe? JEJE, se preguntó Gumersindo, produciendo la mayor ira del Juez., quien dio un manotazo tan fuerte en el escritorio que llenó la oficina de interrogatorios.
-COÑAAAAZO. ¿Mató usted a su mujer?, grito el Juez desesperado, jadeante.
-¿A que mujer?
El aire pesado que se respiraba en la Oficina del Juez fue atenuado por el mensajero:
-Perdón, Sr. Juez, una señora TRAJO un desayuno a TRAJE.
-¿Qué señora TRAJO un desayuno a TRAJE?, preguntó el Sr. Juez, ofreciéndole una mirada hostil al infeliz mensajero.
La señora dice llamarse Josefina Pereyra, señor, dice ser la esposa del prevenido.
-Hágala pasar enseguida-
Josefina Pereyra pasó por la humillación de sentarse en el banquillo de los acusados de aquel Juez Instructor, ya que, el Magistrado analizaba la posibilidad de que dicha señora podría darle luz a su tribunal respecto del rompecabezas en que se había metido.
-¿Como se llama usted, y como se llama su esposo?
-Me llaman Josefina Pereyra Traje, Sr. Y mi querido esposo responde al nombre de Don Gumersindo Traje y Traje.
-¿Porque cree usted que el confesó en la Policía haberla matado a usted?
-¿A mi?, -¿él me mató a mi? No bromee, Sr. Juez.
-No bromeo, Sra. El confesó haberla matado a usted.
-¿Qué me mató? Se preguntó la señora, poniendo un rostro de desconsuelo y mirando mimosamente a GUMERSINDO: -¿Por qué me mataste?, por qué amor mío…?

Dicen los demás locos del manicomio que el ex Juez se pasa los días imitando el reggeton de Don Chezina: TRA TRA TRATRATRA, mientras que el libro de Don Gumersindo Traje: Una Justicia Inepta en un País de Ineptos, se convirtió en el mas leído de la temporada.

© Joan Castillo

te espero... si, a ti, ;)

2010-06-04T14:17:00.006+01:00

El sábado 26 de junio, dentro de la órbita de la noche de Sant Joan, pasadas ya las hogueras, pero aún en el aire el perfume de las brujas y de la magia presentaremos en Cal Ninyo, vila de Sant Boi, cuatro nuevos libros de la Espiral literaria.

Uno, "Fragmentos del espejo" de Alejandra Guzzini, recopilación de poemas de la autora de origen argentino y afincada en las Palmas de Grande Canaria. En la col.lecció poetisAs por ovArios.

Dos, el recopilatorio: "d'oreLLes y de oreJas", textos de autoras y autores de todas partes del mundo, en diferentes formatos y registros, poemas, relatos, micros, fotografía, etc.

Tres, "Gelos y celos", un trabajo espléndido sobre este sentimiento que todo el mundo conoce y tan difícil de encarar, al cuidado también de autoras y autores diferentes, en registros y formatos diferentes y con textos en catalán y en castellano.

Y cuatro, presentación en Sant Boi del recopilatorio Versolabios y Espaminostas del grupo Taula Kabish

Reservaos la fecha, os esperamos.

En pocos días, más datos al respecto.

www.espiral-literaria.org

todavía? pues si...

2010-05-18T23:19:00.007+01:00

y sin prisa, sin pausa, con todo el cansancio... seguimos, sigo.

a las hermanas Bronte... con todo mi agradecimiento.

Y

Somos hijos de la misma agua
aunque a veces se nos pudra
por no querer saberlo.
Abro los ojos y me niego
a la feroz desmesura
de lo injusto.

Sé que perderé todas las guerras
que no he inventado yo,
sé que nunca habitaré castillos
donde esconder la rapiña,
sé que el botín nunca será mío

Y también sé
que el día de la sequía
nos alcanzará a todos.

En ese tránsito reniego
de la valentía del hierro
que a fuego mata y me quedo
en la tierra ardida bajo mi cuerpo,
me desangro en la injusta drea
y me borro la memoria de la especie.

Escritura –de para por según sin so sobre tras- mujeres, la vieja historia del mundo –desde los sesenta?, que vaaaaaaaaaaa, desde siempre por siempre jamás...

Hay? No hay? Se nota? En qué? Todo es literatura en mayúsculas? Sólo se puede distinguir entre buena y mala? Sólo eso?

No puede ser, dice la niña que se enfadaba porque siempre le tocaba fregar los platos, incluido el domingo, mientras el padre y el hermano comían el postre sentados.
Sí, señoras y señores, desde entonces sé que hay literatura de mujeres –las mujeres no escriben libros? Ummm, no sé, filleta, no sé, es molt estrany–. lenguas oprimidas –per qué a casa parlem d’una manera i a l’escola d’una altre? Per que no es pot escriure tal com parlem a casa, no s’ha inventat, és molt antic i molt didícil– territorios vedados –y las mujeres no han inventado nada?, nooooooooo– y relaciones perversas con las i los oprimid*s…

Sé que siempre supe que las mujeres eran tan tontas que sólo escribían cursis novelas de amor, fíjate, hay que ser pava para escribir esto… y que Margarita Landi, la mejor reportera de sucesos de este país, seguramente era una marimacho por irse sola por estos mundos de dios, montaña arriba, asesinato creuel por otro, sin tener miedo de nada.
Sé que los hombres de las familias y algunas mujeres definían muy claramente cual era el lugar que les correspondía a todas las mujeres: la cocina y la obediencia; la histeria y la mala fe en la oscuridad, la maternidad sacrificada y complaciente y la posesión casi diabólica ejercida por las suegras –con las nueras en mayor proporción que con los yernos– los embarazos no deseados y la culpa por quedarse embarazadas; el veneno y la astucia del sigilo; la noche y la luna; la suciedad del menstruo y el reseco vientre culpable de las estériles y menopáusicas;

Qué cosas, verdad, sabía yo a los 13 años... se pueden imaginar la feina que tuve, que tuvimos muchas, para desaprender semejantes majaderías...

Y sigue la cosa, no se dejen engañar.

el puzzle

2010-04-11T23:32:00.003+01:00

Yo te lo explico, tal como me lo explica a mí…
qué quién me lo explica? pues ese instante en que la percepción se agudiza, ese momento que el vicioso de los puzles de cinco mil piezas conoce tan bien, ese instante de saturación visual –vital– en que todas las piezas te pasan por las manos y ninguna encaja en su lugar, en que conoces todos los huecos sin necesidad de mirar el modelo original y sabes que no sabes qué hacer.
Porque no hay un modelo previo, aunque lo parezca, para todos tus intentos de ubicación, no lo hay.
Y te levantas y vas al servicio y te aprietas una antigua espinilla o te haces un café o recalientas el de la mañana con un poco de leche en el microondas, sin pensar.
Después vuelves a la silla y miras el puzzle y casi, sólo casi, ausente de la tarea, sin pensar en el modelo, en la esquina de¬re¬cha del tablero, ahí donde la luz del foco no llega, ves una pieza despistada boca abajo.
La coges con intención de colo¬carla en el montón de color que le corresponde y de reojo la ves, una pequeña mancha de color, o un corte diferente o… y al instante sabes dónde se ubica en el cuadro y la pones en su lugar y encaja sin esfuerzo, sus curvas, la mancha de color, el corte, no tan diferente y en ese instante, algo dulce, redondo e intenso te llena de placer.
Ese instante en el que un detalle nimio hace encajar un fragmento de tu historia y se hace inteligible por fin, no la totalidad sino ese movimiento que alguna vez hiciste y que explica aquel momento, tu pertenencia y el de ahora, sin du¬da, es clave, una clave.
Y me atrevo desde aquí a decir que es un instante pequeño e in¬ten¬so de plenitud total, de felicidad sin precio, porque forma par¬te del tejido, y consigue que el cuadro general cobre su ple¬¬no significado en ti.
Sólo parecía un juego más cuando mezclabas piezas de cartón o reme¬morabas momentos.
Cuando esa pequeña pieza se coloca en su lugar, casi sola, cuando ese fragmento vital, esa ráfaga de aire denso que es un recuerdo ilumina con su forma un tiempo pasado el cuadro empieza a tener forma, otro pequeño fragmento de tu historia se hace inteligible y si estás atenta se te muestra la posibilidad de entender qué pasó, cómo pasó y sobre todo, como debería ser un hoy con algo aprendido.
El encuentro con esa pieza básica y esencial, y son muchas más de una, nada tiene que ver con el azar y si con la atención, con la voluntad expresa de seguir caminando, de reconocerte en un yo que construye cada nuevo instante a partir de lo aprendido.
Cada vez que dices esto un viejo temor a la falta de consistencia te ataca. La mayor parte de las veces casi inventas que el corte del puzzle lo hiciste tú para poder después encajar las piezas, y no.
El puzle, ese viaje en el tiempo del conocimiento se dibuja día a día, aunque al final pareciera que su diseño ya existía. No hay verdadera sorpresa en el descubrimiento, no hay nada nuevo en ello, sólo la inalterable certidumbre de lo animal transformándose en humano y la necesidad de saberlo desde una misma, desde ese yo que se destruye, se construye y se reconstruye a partir de lo aprendido.
Y después de tnatos años repasando todos los momentos, que inevitablemente cada vez se parecen menos al momento inicial, puedes apartarte de ti misma el espacio suficiente, el tiempo necesario para darte cuenta de donde erraste en el primer encaje de las piezas, en las primeras decisiones.

el temblor del agua

2010-02-11T01:13:00.007Z

Hay un instante que crece
en torrentes de sangre,
fluyen las horas.
Silencio y oscuridad.

El tiempo se hace carne

El instante sin medida
y el cuerpo del agua
se definen en la cuadrícula
del papel inventado.

El deseo y la tiza.

La palabra belleza
y su iluminada sombra
desvelan su origen.

Renacen manzanas verdes
Y caminan hacia su ocuro designio
entre el llanto de la pérdida
y el temblor infinito de los cauces.

El rojo ya es savia que se renueva.

imatge: sara del valle

un pequeño juego...

2010-01-27T18:32:00.012Z

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No puedo levar anclas en tu presencia,

sé que el viento duerme en tu cama.

Porque ya pasó el tiempo de la siembra,

te espero entre las desgarradas redes mientras

empeñas mi palabra al precio de tu rescate,

en el intervalo entre el sueño y tú, tendré más...

.................. hablarme de mí en ausencia,

de las horas perdidas, de la siega y del granero repleto o casi vacío,

lo que queda son las cáscaras del tiempo,

bien enseñadas a abrigarte, a darte fuelle para

que la barca de nuevo, se eleve...
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Los trabajos y las noches

2010-01-13T11:28:00.001Z

Para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente

Alejandra Pizarnik

2010-01-07T21:04:00.001Z

Tiempo de discursos –reivindicativos, superadores, exigentes, revolucionarios, igualadores…? para superar la visión del paisaje –imponente, omnipresente, dictatorial y pretendidamente inevitable.
El paisaje, pertinaz, se supera a si mismo apoderándose del formato y las palabras de los discursos reivindicativos para seguir imponiéndose como paisaje único al tiempo que acusa a los discursos reivindicativos de lo mismo que adolece.
El discurso feminista, el discurso gay –homo, si quieren…–, el discurso ecologista, el del color –negro, sobre todo–, el de los pobres explotados, el de las nacionalidades oprimidas y cualquier otro discurso que les apetezca a ustedes recordar nacen de la necesidad imperiosa de vivir al aire, de vivir dentro de un paisaje capitalista, autoritario, guerrero, patriarcal, prepotente, homófobo y devastador... y sobrevivir en el intento.
Una pescadilla mordiéndose la cola, un bucle, una escalera de Escher, una cinta de Moebius? No, el paisaje es potente y sus adeptos lo quieren estable, quieto, inmutable –como ha sido siempre– al tiempo que lo desgastan, lo ensucian, lo enturbian por su voracidad sin límites y pretenden defender su supervivencia a costa de demonizar los discursos reivindicativos.
No hay ningún discurso reivindicativo que consiga sus frutos de hoy a mañana, no hace falta regalarle protagonismo a ningún sistema político cuando se consigue un pequeño avance, un reconocimiento. Cada discurso, cada avance, cada logro ha necesitado muchos días, muchos años, mucha sangre y mucho dolor hasta conseguir calar y arañar, aunque sea un poco, en el paisaje dominante y sus normas excluyentes.
Mujeres, homosexuales, lesbianas, ecologistas, coj@s, manc@s, gord@s, fe@s, bajit@s, inteligentes o bobos, pobres explotados y pobres de solemnidad han dado su vida entera en la pelea por establecer la dignidad inalienable de su propio estar en lo cotidiano.
Es tan palpable el truco del paisaje inmutable defendiendo sus ventajas que no hay que dudar en la denuncia de sus trapacerías.
No hay un discurso único porque parece ser que lo único válido-y único- son las leyes de la costumbre del paisaje... y se merece el rapapolvo, no por ser paisaje sino por haberse convertido en el reducto de toda clase de maldades.

Porque, digo yo, quién tiene narices de apuntarse en el banco de los perdedores en tiempos en que se subvenciona a los bancos o se regalan viajes a Dubai para el mejor vendedor -dígase liante-? y encima algun*s se creen que todo nos viene de arriba...

banda de analfabetos, que decía un abuelo que conocí en un parque de madrid, años ha...

(si, estoy cabreada... se nota, no?)

pues eso...

fraternidad de los ritos

2010-01-01T01:16:00.000Z

Un viejo y desaparecido amigo me decía una noche parecida a ésta que "los ritos son fraternos"... y sí, son fraternos, son necesarios, son casi imprescindibles.

Noche de barrer la casa, sin darme cuenta y dándomela. Casi cada noche del 31 desde hace muchos años me he visto barriendo el desorden de mi casa para que pareciera que el año empezaba con otra clase de orden, y si, lo parecía... porque era importante que así fuera.

Hoy me regalo el desorden fatal y maravilloso de las palabras de Leolo y la faz desordenada de Rutger Hauer, que no sé donde me emociona más, si de replicante en Blade Runner que en la Leyenda del Santo Bebedor, una de esas maravillas que nos desordenan la vida sin remedio.

"....Léolo! Mi nombre es Léolo..."

"... Lo único que le pido a un libro es que me inspire energía y valor. Que me diga que hay más vida de la que puedo abarcar. Que me recuerde la urgencia de actuar...."

"...Bastaba con que me pusiera a leer o escribir
para que Bianca viniera a cantar para mi.
El domador tenía razón había un secreto en las palabras engarzadas..."

"Sólo encuentro momentos verdaderamente felices en la
soledad.
Mi soledad es mi palacio. Ahí tengo mi silla y mi cama,
mi viento y mi sol. Cuando estoy sentada fuera de mi soledad,
estoy sentada en el exilio, estoy sentada en un país engañoso".

"Lavalée des avalés" (REJEAN DUCHARME)

inminencia

2009-12-26T11:38:00.000Z

nada qué decir a esta hora, sólo que goceis, que gocemos sin temor, sea el día que sea, porque como much*s recordamos, "Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello, que me deslumbraba.
Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba,
de la gloria en las flores, no hay que afligirse.
Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo..... ".

Leído por una magnífica y premonitoria Natalie Wood en Esplendor en la yerba.

Fragmento del poema de William Wordsworth.

porque quiero... o quise

2009-12-15T17:27:00.000Z

.
.
.
.

Mujer
deja romper su carne
y nace un proyecto
Madre,

carne rota en el deseo
y la voluntad
se deja romper
de gozo
de y con
Miedo
para hacer
y emerge lo creado

crisálida que libera de un mandato
y emerge la madre inventada
crece en el viaje
del gusano de luz
y todo serán ya mariposas.

Y yo te siento
y tu temor a la luz
se resolverá cerca
mucho,
del corazón,

latido común
o quizás
igual…

Desearé comerlo,
tu corazón,
para Ser.

La mujer rota
por su decisión de camino de luz
se recompone en madre mientras…
me acerco a ti
y me parezco
y me fundo
y me crezco y me mido

y sé
intuyo
donde nace la fisura.

Vislumbrando grietas
en mi carne siento a la mujer
la materia primigenia se enlaza
célula a célula
miro hacia dentro
y me busco
y sólo queda el vacío
donde naciste tú

y si olvido la búsqueda
me crece un hilo
hilo de seda
que me lleva a ti
y crezco.

sólo es posible desde la voluntad que escucha al sentimiento

para quién lo sienta.

y si después de tantas palabras...

2009-12-04T01:03:00.000Z

a partir de ese verso de Vallejo, pensar en qué...

bendito sea...

Después de tantas palabras
nos queda sólo un silencio
y rescato una palabra,

ríe la forma del verso
y me resisto al desgarro
del orden que pare el caos,

y si reivindico el verbo
me sostiene el predicado
y un gesto sin desayuno
me regala una palmada
entre rugidos callados,

un estertor sin descanso
mide el ritmo del aliento
donde renacen los llantos

quedará solo el silencio.

la fotografía es de Sara del Valle...

Espiral literària-asociación

2009-11-16T08:54:00.000Z

Explico el proyecto...

La ilusión de editar es una ilusión cara. Si te la planteas como una inversión económica, chungo. Más que nada porque la ilusión sin fondos no cotiza en bolsa.
Ahí llegué después de dos años de pensar en ello. Y al llegar ahí, vi una opción decente, equilibrada y posible.
Abres tu idea a otras personas, y buscas la manera de hacerla posible dándole un giro al proyecto, y el giro es: editar para difundir. Y edito papel porque aún nos gusta el papel... pero la difusión es cibernética. Porque el nivel comercial requiere de una inversión imposible para una sola persona, al menos para mí.
Yo no quiero ser una de esas empresas que te piden 1000 euros para imprimir tu libro y que después se quede en los cajones de tu casa...
Una asociación es un conglomerado de personas con una vision similar, que no igual, a la tuya, y sobre todo con la conciencia de trabajo colectivo necesaria para echar adelante un proyecto.
Y ahí nace la Espiral literària como proyecto compartido.
Se editan 100 ejemplares de cada libro, porque es más económico imprimir 100 que 50, por unidad.
En los colectivos, a cada autor o autora le será entregado al menos un ejemplar.

En los individuales se pactará en cada caso, pero no tendrán menos de 7 en primera instancia.

En todos los casos las y los autores pagarán por sus libros el precio que la asociacion, de la que ell+s forman parte, haya decidido, para cubrir los gastos de edición.
Esa edición tiene que ser bonita, o sea, tratada con cariño.
Después, cuando la pagina web esté lista, se publicita además de en los blogs personales, correos, etc. etc etc.
Y después o mientras, la asociación organizará eventos varios donde esa pequeña edicion de 100 ejemplares se va repartiendo.

Este es el momento de asociarse para publicar y que alguien haga el trabajo de juntar, editar y mover ese proyecto.
En los trabajos colectivos tipo UÑa, o Al dictado de Eros o miniFavesContades, las y los autores publican sus textos en la edición que promueve la asociación, pero los textos son propiedad de cada un* sus autor*s, con lo cual cada u* puede hacer lo que quiera con SU texto.
Si alguien quiere algo diferente, se habla, se pacta y se firma.
Cuando la web, en menos de una semana espero, esté activa, se admitirán inscripciones, pedidos de libros, adhesiones varias e incluso mecenazgos personales... que no subvenciones estatales ni autonómicas ni... a menos que superen los 20 kilos de euros... ;) :P :D

y después sigo...

2009-11-09T13:30:00.000Z

Dissabte 7 de novembre, se inició la andadura pública del evento. L'espiral literaria está en marcha.
En breve estarà activa la pàgina web i en más breve todavía se irà publicando por aquí toda la información de todos los libros editados y de nuevos proyectos.

Hoy estoy y soy feliz.

L'Espiral literària

2009-10-28T10:48:00.000Z

El dia 7 de noviembre a las 20.30h, a cal Ninyo, c. Major 43, presentamos en Sant Boi de Llobregat el proyecto la espiral literària.
Es un sueño que empieza a ponerse en marcha, lentamente, como se ponen los sueños largamente acariciados.
Editar en pequeño formato los escritos de autoras y autores que no publican, que andan escondidos por la red o por su cuarto propio y que sus palabras vayan un poco más allá de ese lugar.
Nace bajo el paraguas de una asociacion, L'Espiral literària, donde contamos con escritor*s, poetas, fotógraf*s, dibujantes y alguna que otro genio de la informàtica...

Se venderán las producciones de quien se haya arriesgado a publicar con nosotr*s a precio de coste, o sea, sin costes añadidos, se trata de hacer crecer el proyecto sin ánimo comercial, por el placer de hacerlo.

Más tarde, después del dia 7, esos mismos textos se colgarán en una pàgina web para poderse descargar a precio ebook, o sea, fàcil, barato y cómodo.

La idea de la que se parte es la DIFUSIÓN.

ya sabeis, os espero, a los que podais venir, colaborar, apuntarse, participar, publicar u ofrecer ideas nuevas al proyecto.
a los que no podais, os tendré informad*s.

(en un par de días, más información)

lalokademipueblo, que es un pueblo de loc*s.

no más

2009-09-30T23:29:00.000+01:00

.
.
.
.
Un arañazo más
y la casa se deshará
como un derribo provocado,
un latido leve y cercano
derribará sin pausa
todas las almenas del castillo,
y un suspiro falso
como otro gesto inventado
convertirá la carne tensa
en un río de sangre derramada.

ladrar... bordar

2009-09-04T11:57:00.000+01:00

…Y

cuando estoy sola
por ser yo quien soy
no bordo
-aunque a veces desearía
tener manos suaves
donde no se rozara la seda
modales delicados
para mostrar mis largos largos dedos
de pianista lánguida
y encantada
y no…

Yo ladro

Ladro silenciosamente
en gerundio
adverbialmente ladro
mientras
lloro y lluevo de rabia acumulada
aprendida en patios de colegio
ladro sola
para después
poder, en público,

bordar.

de Vacas huérfanas

2009-08-26T00:22:00.000+01:00

Casi todas viven en barrios obreros sin memoria, todas han llegado hasta ahí en búsqueda de pan y de trabajo, de otra vida, de otro futuro.
Todas pagan el peaje con creces. Trabajan en fábricas con más o menos fortuna, o sea, con buenos horarios y buenos contratos... o no. Cuidan de abuel*s, de enfermos y soportan el san benito de “no son demasiado limpias” pero “son muy cariñosas...”,
Se les plantean propuestas de “24 horas por 500 euros” con cara de “te estamos haciendo un favor”, se intenta que vivan solas –sin hij*s- para poder cubrir sin contratiempos esa “pequeña franja horaria” de 24 horas, en algunos casos pueden comer lo mismo que l*s abuelo*s a lo que miman y sacan a pasear...
Se espera de ellas que no salgan o salgan poco y a ser posible que no vayan demasiado al médico, no sea que la familia ausente de l*s abuel*s tuviera que hacer cola para sus propias atenciones médicas.
Y ellas sonríen y como vacas pacientes cuidan con mayor o menos fortuna de quienes no son cuidados por sus más allegad*s.
Y envían sus euros sobrantes, que son muchos porque poco gastan para ellas, a madres, abuelas y hermanas para que cuiden de sus hij*s a los que lloran cuando nadie las ve, y algunas veces los lloran cuando alguna madre pasa cerca de ellas con sus niños, o cuando alguien las ve y las mira con amor.
A veces su necesidad de afecto las lleva a confiar en paisanos tan inútiles como cuales otros cualquiera y acaban perdiendo por el camino amor y estima, orgullo y hasta ese dinero que tanto les cuesta ganar.
Y siguen peleando por su vida y la de sus hij*s, sueñan con un golpe de suerte que las lleve de vuelta a los abrazos con olor a leche materna y a colonia de niño chico.
Hay otras, porque son muchas, que no están tan solas, que arrastran maridos, hij*s y pañuelos atados a la barbilla, memoria y costumbres diferentes, y otras con culos respingones que marcan su feminidad y su alegría, y otras que...

Ellas sostienen vidas, soportan menosprecios y tragan humillaciones con una sonrisa o un berrido, y hasta algunas hay que ponen su culo levantado en juego y hacen morder el polvo a quien las humilla, aunque sólo sea por una vez, aunque sólo sea por la potencia brutal de su fuerza y su valor.

Ellas se han apuntado a crecer, a aprender y a decidir... aunque algunos crean que son vacas huérfanas.

"...Hay otras, porque son muchas todas ellas, que no están tan solas, que arrastran maridos, hij*s y pañuelos atados a la barbilla, memoria y costumbres diferentes..."

Mal expresado estaba este aserto, no arrastran, más bien son arrastradas por leyes de reagrupación familiar, bodas concertadas y pactos espúreos varios... incluída la normalidad de una familia bien "aparejada". Pañuelos al cuello y mangas largas cerradas hasta la muñeca.
De este rebaño bien controlado te las puedes encontrar en centros cívicos aprendiendo castellano -y catalán, no lo dudes- pidiendo más y no precisamente prestaciones sociales sino información, formación, trabajo, cordialidad...
Esto último no se pide explícitamente, más bien se ofrece desde la inteligencia práctica, emocional se le llama ahora, creo... si, es aquello de tanto das tanto recibes si no está marcada en la cara la mano que espera a recibir lo dado.
Te las encuentras en un taller de cocina "intercultural" los viernes, de tres a cinco, en ese intervalo de tiempo en que sus críos, bien educados en general y obedientes en particular, tan ruidosos como todos los niñ*s del mundo mundial, acaban de entrar al cole y salen ellas corriendo para ir a buscarlas después.
Y de pronto te encuentras con las del pañuelo y la prohibición de comer jalufo y derivados, con las del culo respingón y salsero, con las rubias serias y pragmáticas hasta el aburrimiento, con las autóctonas algo prepotentes y marimandonas, y te las encuentras todas juntas puestas a enseñar y enseñarse a hacer un plato de su cocina particular,
...qué dónde está el interés? la gracia del asunto?
Pues en que poco a poco, por su voluntad de aprender, su voluntad de sobrevivir, de aguantar el tirón de la supervivencia se ponen a hablar, con palabras, con gestos, con sonrisas, con complicidad, con silencios tímidos...

...continuará.

escriure...

2009-08-20T22:28:00.000+01:00

Poesía? un intento de escribir poemas, como mucho.

No creo, o cada vez menos, en los discursos únicos y desde luego no creo que esos discursos nos lleven a la Poesía.
Poesía eres tú, claro, o sea yo misma soy poesía, si quiero, seguro que es así.
Eso no quiere decir que yo escriba algo que se parezca a la poesía, (crea yo lo que crea, a veces) según se considere ella misma en su definición.
Quién define? Quien dice?

Yo estoy buscando las palabras que me llevan a un territorio donde me conceptualizo al mismo tiempo que busco la manera de trascender “mis palabras” para hacerlas territorio común conmigo misma y con el resto, pero sobretodo conmigo misma.

Estoy intentando describir un territorio tan grande como lo es el de mi deseo. Un mapa que lleve dibujado sus caminos, sus atajos, sus canales, sus cauces secos o húmedos, sus colores y sus sentidos.
Ese mapa que quizás me sirva a mí más tarde para crear un personaje poético que hable por mí y quizás algo más que eso, incluso, que actúe por mí…

Lo cuento así a raíz de darme cuenta que me enrollo tanto con las imágenes, las retuerzo y las volteo, insisto en repetirlas, y al final cuando ya parece que me he olvidado de todo lo que he dicho, he escrito y me ha sugerido, justo entonces sale un poema, el último de esa serie, el que cierra el tema y abre otra puerta por donde colarme.
Por ejemplo, hice una serie de acrósticos con la idea de definir un vocabulario, o más bien un diccionario, con “mis palabras”, las que uso habitualmente y las que me gusta usar, incluidas también las que no me gusta oír ni escuchar ni usar.

Al hacerlas en forma de acróstico-poema algunas de ellas, las menos acabaron siendo poema. Y lo fueron por la carga que mi intención ponía a su significado.
El hecho de usar una convención y atarme a ella y disciplinarme me obliga a ser más, mucho más conceptual de lo que nunca me propongo ser. Y en ese obligarme encuentro un significado final, abierto, y un pequeño poema comprimido.

Después seguí escribiéndolos hasta que cerré la saga. Y se cerró casi sola cuando empecé a escribir de forma más contenida de lo que habitualmente hago y además encontré la forma de poner en palabras algunas cosas que aún no había sido capaz de poner en ningún lugar, más que nada porque aun no tenía las palabras que necesitaba para ello.

Y al final escribí otros poemas, diferentes, concisos, comprimidos, conceptuales, sin manzana naturalmente. Y los pude escribir porque en ese ejercicio fui capaz de comprender lo que significaba para mí cada palabra, y cada palabra es un punto del mapa, una frase completa de un texto mucho más grande que es el gran mapa por donde me muevo.

No creo en un poema que no me explique a mí en relación con el resto. Si consigo que me explique a mí salto la barrera del aislamiento porque sé que ya puede explicar a otr*s, porque sé que no hay nada ni nadie único.

Necesito que el poema, el mío, sea una llave que abra las puertas cerradas y yo que ya fui una mujer de barba azul, y a barbazul ya lo maté…ya no tengo miedo de saber lo que hay detrás de la puerta. Y seguro que lo sabré, sobre todo si no tengo prisa.

Tampoco creo en un poema vacío o que no me signifique nada a mí. Cuando digo que no creo en un poema vacío, hablo de un poema mío, no digo de otr*s, porque puede ocurrir que lea un poema de otro y no me hable a mí y sí que hable a otr*s. o que me hable más tarde, en otro momento.

Y desde luego si hablo de un poema mío hablo de que lo escribo por el deseo de hacerlo, no de juntar palabras hermosas o de cuadrar versos bien medidos, aunque quizás al final busque la manera de que lo estén, sino por la necesidad ineludible de hacerlo.

No se pueden explicar todas las metáforas, no se puede. A fin de cuentas leemos las de los demás y las traducimos a nuestro buen entender, pero no estoy tan segura de que nuestra explicación coincida con la intención de quien escribió antes.

Además necesito gritar a veces con los poemas, porque estoy convencida de que ese es un espacio mental donde se puede hacer, o sea, creo en la “ideología” de los poemas, en la carga de profundidad que necesito que lleven.

Necesito que el poema afirme, o niegue, pero que diga una verdad, una sola, aunque sólo sea que el cielo es azul, que a veces parece tan obvio que no hace falta decirlo, pero es así, es azul.

Eso lo digo porque a veces (os) me he visto, leer las metáforas o los versos de alguien y en el barullo de mi mente he pensado en Luis Buñuel afirmando en sus memorias que le encantaban los críticos de cine por que le explicaban sus películas y las entendían mejor que él mismo.

Y entonces llego de nuevo a aquello de que el poema lo acaba quien lo lee y yo añado que el poema se acaba tantas veces como alguien se atreve a leerlo.
Por ese motivo, quien lo escribe debe ser absolutamente riguroso consigo mism*, porque haga lo que haga, si está bien hecho, si es de verdad, será un poema nuevo cada vez que alguien lo lea, incluido el mismo, ella misma, al releerlo de nuevo y haber cambiado su coyuntura, su momentum, su piel.

(añado un acróstico poema de esa serie que elaboré hace tiempo, ahora juego con las imagenes... otra vuelta de tuerca para mí)

jornada laboral

2009-08-12T21:43:00.000+01:00

jornada laboral.........................................

Camino amb el fred dels dies que arriben
arrelat dins dels vells ossos de la cara.

M’arrecero en un cau de parets esblanqueïdes,
i a la foscor la pell se’m fa d’aigua,
la carn massegada s’inventa el fang,
i m’ofega la boira suada dels discursos,
m’atabala la sang feble dels mots
repetits i gastats, sense vàlua.

Dol tant la falsia volguda i mostrada
cada dia, cada hora,
sense treva,
sense vergonya.

Em mossego la llengua, amarada de sorra,
se’m podreix la saliva a la gola de pedra
i em torno a ofegar amb la nàusea
d’un silenci gris, ferit sense cura
per tantes i tant buides hores.

...................................jornada laboral

Ando con el frío de los días que llegan
enraizado en los viejos huesos de mi cara

Me agazapo en un hueco de paredes blanquecinas
y la oscuridad de la piel se me vuelve agua,
la carne machacada se inventa el fango
y la niebla sudada de los discursos me ahoga,
me aturde la sangre débil de las palabras
repetidas, sin valor, gastadas.

Duele la falsedad querida, mostrada
cada día, cada hora,
sin tregua, sin vergüenza.

Me muerdo la lengua, cubierta de arena
se me pudre la saliva en la garganta de piedra,
y me ahogo de nuevo con la nausea
de un silencio gris, herido sin remedio
por tantas y tan vacías horas.

despertar y volver...

2009-08-01T16:59:00.000+01:00

…desperto

Un instant de consciència
deixa enrera un territori
sense mapes dibuixats…

i arriba
amb una onada de llum
amb un esclat d’aigua.

Goig aspre i fugisser de la pèrdua
i del tall a la panxa.

Aleshores
les onades blanques enlluernen
i el blau esclata d’aigua,
els cos retorna
i els gemecs s’arreceren
dins d’un tall que fa vora.

I la pèrdua ja només és memòria.

i pruebo de decirlo en prosa, porque traducirlo no me sale, esta vez...

...despierto

sales a la calle a por tu ración mañanera de café con leche y...

Todo empieza en la pupila entreabierta atrapada por el gesto baldío de una mariposa nocturna e insomne...
En ese instante del contacto hay un tiempo que se desvanece sin tiempo, sólo transcurre, casi sin saber-se, el leve contacto, limpio y gozoso con todo lo que parece empezar de nuevo.
Porque ya estaba inventado el día, ya era mientras dormíamos sueños que ya no son, ya era Ella la mañana, antes del deslumbramiento, ya era ella mientras la sorpresa nos hacía sonreír entre balbuceos niños y bostezos viejos.
Y sólo la memoria del cuerpo atesora el placer de los sueños, del roce furtivo y amable entre la noche y el día, sólo esa memoria sabe de un dolor que se esconde en el tajo de la carne dormida... y poco a poco todo vuelve a su lugar, a su naturaleza, y se despereza el cuerpo, y las pupilas se adaptan a la luz creciente y volvemos a la densidad de las palabras viejas.

de Audre Lorde

2009-06-20T01:22:00.000+01:00

La poesía no es un lujo.

La calidad de la luz con la que observamos nuestras vidas tiene un efecto directo sobre la manera en que vivimos y sobre los cambios que pretendemos lograr con nuestro vivir. En esta luz concebimos las ideas mediante las que tratamos de descubrir nuestro mundo mágico y hacerlo realidad, y esto es la poesía entendida como iluminación, puesto que a través de la poesía damos nombre a las ideas que, hasta que surge el poema, no tienen nombre ni forma, ideas aún por nacer pero ya intuidas. La destilación de la experiencia de la que brota la autentica poesía da a luz a los conceptos, o como los sentimientos dan a luz a las ideas y el conocimiento da la luz –precede- la entendimiento.
A medida que aprendemos a soportar la intimidad con esa observación constante y a florecer en ella, a medida que aprendemos a utilizar los resultados del escrutinio para fortalecer nuestra existencia, los miedos que rigen nuestras vidas y conforman nuestros silencios comienzan a perder el dominio sobre nosotras.
Todas y cada una de nosotras, las mujeres, poseemos en nuestro interior un lugar oscuro donde nuestro auténtico espíritu oculto crece y se alza, “hermoso/ y sólido como un castaño/ puntal contra (v)nuestra pesadilla de debilidad” e impotencia.
Estos ámbitos internos de potencialidad son oscuros porque son antiguos y recónditos; han sobrevivido y han cobrado fuerza en la oscuridad. En estos profundos lugares, todas albergamos una reserva increíble de creatividad y fuerza, de emociones y sentimientos que no hemos analizado y de los que no somos conscientes. El ámbito de poder que cada mujer posee en su interior no es blanco ni superficial; es oscuro vetusto y profundo.
Cuando concebimos el modo de vida europeo como un mero problema a resolver, pretendemos alcanzar la libertad basándonos tan solo en nuestras ideas, porque los padres blancos nos dijeron que lo valiosos son las ideas.
Pero a medida que ahondamos en el contacto con nuestra conciencia ancestral y no europea, que ve la vida como una situación que debe experimentarse y con la que hay que interactuar, vamos aprendiendo a valorar nuestros sentimientos y a respetar las fuentes ocultas del poder de donde emana el verdadero conocimiento y, por tanto, la acción duradera.
Estoy convencida de que, en nuestros tiempos, las mujeres llevamos dentro la posibilidad de fusionar estas dos perspectivas, tan necesarias ambas para la supervivencia, y de que es en la poesía donde nos acercamos más a esa combinación. Me refiero a la poesía entendida como reveladora destilación de la experiencia y no el estéril juego de palabras que, tantas veces, los padres blancos han querido hacer pasar por poesía en un intento de camuflar el desesperado deseo de imaginar sin llegar a discernir.
Para las mujeres, la poesía no es un lujo. Es una necesidad vital. Ella define la calidad de la luz bajo la cual formulamos nuestras esperanzas y sueños de supervivencia y cambio, que se plasman primero en palabras, después en ideas y, por fin, en una acción más tangible. La poesía es el instrumento mediante el que nombramos lo que no tiene nombre para convertirlo en objeto del pensamiento. Los más amplios horizontes de nuestras esperanzas y miedos están empedrados con nuestros poemas, labrados en la roca de las experiencias cotidianas .

Audre Lorde . Fragmento de la conferencia: la poesía no es un lujo.

ternura y calle

2009-05-08T00:06:00.000+01:00

el azul y la tiza
y las tardes de domingo
y la siesta y las sopas
de pan y las nubes
a lo lejos y una lengua
haciendo cuchufletas

y...

una imagen encontrada
y la ternura.

simple... mente rojo

2009-05-02T10:40:00.000+01:00